Poesía del exterminio

Por: Kepa Murua



Cuántas voces antes que nosotros,
con palabras más bellas que las nuestras,
dijeron lo que nosotros más tarde
quisimos firmar con nuestro pulso.

Cuántas manos antes que nuestros dedos
juntaran la faz del mundo
en un puño abierto, clamaron
como un vil siervo, a la libertad.

Cuántas voces antes que las arrugas
surcasen el cielo de tu rostro,
vieron la sangre azul en una vena abierta
aterida de fría nada.

Cuántos amantes y aventureros
leyeron, rodeados de esperma blanca,
el incesto del polvo y la palabra.

Cuántos hijos de una madre
se quisieron a sí como poetas.
Así como hombres de su pueblo.

Cuántos herederos de la palabra ajena,
inscribieron su nombre en los libros de historia
después de haber matado a tantos.

Cuántos hombres y mujeres
vieron pasar su vida entre visillos
con un jardín cercado por mil serpientes.

Cuántas madres rezaron para que sus hijos
no fueran poetas, con el asombro de sus manos
haciéndose sangre.

Cuántos hijos quisieron ser padres
y olvidarse de que no sólo eran ellos
sus nombres esclarecidos en un mal poema.

Cuánto frío de aquellas voces
que hoy nadie recuerda.
Cuánta mentira disfrazada de verso.

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