GARGANTUARIO {Nuevo poemario de los cien gaiteros del delirio}

Todos los poetas gay

2005-09-30T18:19:00.000-07:00

Por: Martín García

todos los poetas gay
sienten placer especial en mostrar que son muy gay

todos los poetas gay
quieren que alguien los desprecie y se queje
de cómo está el mundo y piense
trolos de mierda
para ellos reírse
y hacer como que no les importa porque son superiores

todos los poetas gay a veces quieren
que no se considere su poesía como poesía gay sino
como que tiene un gran valor universal para toda la humanidad
pero ningún poeta gay
puede resistir la tentación de seguir hablando todo el
tiempo como una loca
de hombres y de pijas en sus poemas

todos los poetas gay son reiterativos y aburridos
y no tienen ningún vuelo poético
porque cuando un poeta gay llega al punto máximo de lirismo
de cualquier poema que está escribiendo
su cabeza nada más piensa pijapijapijapijapija
y ningún poeta gay puede resistirse a incluir en sus poemas
las palabras que más disfruta
golosinas para las bocas de todos los poetas gay
hablar de la pija su pija que me rompe el orto su enorme verga
su impresionante banana o sus litros de leche caliente etc

todos los poetas gay se preguntan si sus poemas no olerán mal
como calzoncillos sucios para los que no comparten
su calentura gay

todos los poetas gay
escriben muchos poemas gay en invierno
para estar calientes
y en verano no escriben muchos poemas
porque están demasiado calientes todo el día como para escribir

muchos se preguntan por qué
todos los poetas gay
no se cojen entre ellos

todos los poetas gay se deleitan en ser guarangos y asquerosos
y se excitan escuchándose decir frente a la gente cosas como
rompeme el orrrto
haceme el culo
cogeme bien papá
haceme rebalsar el agujero de guasca
haceme caca en el ojo
etc

todos los poetas gay en el fondo creen
que una película porno es mejor que un poema
y que una buena cogida es siempre mejor que todo
y por eso siempre se preguntan
por qué miran películas
y por qué escriben poemas

todos los poetas gays
aspiran a ser cristos o santos
y algunos poetas gay lo lograron
como San Juan De La Cruz

todos los poetas gay
escribieron alguna vez un poema de amor a una mujer
generalmente
a su madre

todos los poetas gay
preferirían ser estrellas ricas y famosas
y bailar como madonna en vez de escribir poemas gay
aunque una cosa no quita la otra

todos los poetas gay
escriben poesías
para conseguir chicos
por eso cuanto más viejos son los poetas gay
más poemas necesitan escribir

todos los poetas gay
tienen otro oficio además de poetas gay
por ejemplo hay poeta gay médico
poeta gay novelista
poeta gay maestro
poeta gay empleado
los poetas gay
son como los pitufos
que además de ser pitufos son otra cosa
como el pitufo músico
el pitufo filósofo
o la pitufina

todos los poetas gay
eligieron la poesía
frente a otros géneros literarios como el teatro o la novela
porque la poesía
era más fácil

algunos dicen que existe una cierta sensibilidad gay especial
que se puede percibir en el cine y en las novelas y en la poesía gay
todos los poetas gay
tienen una sensibilidad especial
especialmente
en el culo

todos los poetas gay
saben que la homosexualidad es genética
como todos los poetas gay
saben que la poesía también es genética
pero igual
hasta los poetas gay se ponen tristes
alguna vez
y sienten culpa por ser poetas gay
en vez de ser poetas hétero

todos los poetas gay
llevan su vida personal a la poesía
porque es más fácil que llevar la poesía a su vida personal

a todos los poetas gay
les gusta leer poemas gay
por eso antes de leer un poema
se hacen los boludos y se fijan rápido si hay alguna palabra clave
para ver si es gay o no

en Estados Unidos hay miles de libros de poetas gay
y antologías de poesía gay y editoriales de poesía gay
la mitad de los americanos gay
deben ser poetas gay
y esa es otra razón por la que amo Estados Unidos

los mejores de todos los poetas gay que conozco son
Shakespeare Pasolini Whitman Kavafis Ginsberg Cernuda
Purdy Perlongher Tennessee Williams y Pablo Perez
y el peor de todos los poetas gay
es Federico García Lorca
también es muy bueno el poema de Gabriela
que se llama concurso de tortas ganadora Sonia
quizás a los que no son gay
les dan ganas de ser gay
cuando escuchan un buen poema gay
como a mí me dieron ganas de ser torta
cuando escuché el poema de Gabriela

a ningún poeta gay
se le ocurre escribir poesías pensando
que sus poesías sirven para reemplazar a los hijos que no van a tener
pero a algunas poetas lesbianas sí
como Marilina Ross

todos los poetas gay
tienen sobrinitos

todos los poetas gay
aspiran a leer o escribir alguna vez
un poema gay que dé placer físico instantáneo
como la comida las drogas o el sexo
pero no se puede

El figorífico vacío

2005-09-30T17:36:00.000-07:00

Por: Kepa Murua

Un día de primeros de año,
con el frigorífico vacío, es la alegría
una ciudad triste que se aleja y bosteza.

Sus últimas monedas, que por esas fechas
buscan trabajo en una ciudad
que no duerme ni te acepta.

La noche de un año maldito
para olvidar sus blancos ojos
en una ciudad de falsas promesas.

Junto al fuego, ateridos de vergüenza,
los amaneceres grises en un banco frío
de enero y la ciudad que aún no despierta.

Con el árbol de las luces apagadas
y la sien de los enfermos en un lugar
cualquiera, que de todos nos aleja.

Entre cartones y bidones de fuego
en el sueño de un rincón perdido.
Esta ciudad que respirar no nos deja.

Bueno, digamos

2005-09-30T17:28:00.000-07:00

Por: Virgilio Piñera

Bueno, digamos que hemos vivido,
no ciertamente -aunque sería elegante-
como los griegos de la polis radiante,
sino parecidos a estatuas kriselefantinas,
y con un asomo de esteatopigia.
Hemos vivido en una isla,
quizá no como quisimos,
pero como pudimos.
Aun así derribamos algunos templos,
y levantamos otros
que tal vez perduren
o sean a su tiempo derribados.
Hemos escrito infatigablemente,
soñado lo suficiente
para penetrar la realidad.
Alzamos diques
contra la idolatría y lo crepuscular.
Hemos rendido culto al sol
y, algo aún más esplendoroso,
luchamos para ser esplendentes.
Ahora, callados por un rato,
oímos ciudades deshechas en polvo,
arder en pavesas insignes manuscritos,
y el lento, cotidiano gotear del odio.
Mas, es sólo una pausa en nuestro devenir.
Pronto nos pondremos a conversar.
No encima de las ruinas, sino del recuerdo,
porque fíjate: son ingrávidos
y nosotros ahora empezamos.

Canción a una dama en la sombra

2005-09-30T16:25:00.000-07:00

Por: Paul Celan

Cuando la Taciturna llegue y decapite los tulipanes,
¿Quién saldrá ganando?
¿Quién saldrá perdiendo?
¿Quién se asomará a la ventana?
¿Quién pronunciará primero su nombre?

Alguien que es portador de mis cabellos.
Los lleva como se lleva a los muertos en las manos.
Los lleva como llevó el cielo mis cabellos aquel año en que amé.
Los lleva así por vanidad.

Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
No pronunciará su nombre.

Es alguien que está en posesión de mis ojos.
Los tiene desde que se cierran los portones.
Los lleva en los dedos, como anillos.
Los lleva como añicos de fruición y zafiro:
era ya mi hermano en otoño;
y ya cuenta los días y las noches.

Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el último.

Es alguien que tiene lo que dije.
Lo lleva bajo el brazo, como un bulto.
Lo lleva como el reloj su peor hora.
Lo lleva de umbral en umbral, mas no lo arroja.

Ese no saldrá ganando.
Saldrá perdiendo.
Se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el primero.

Será decapitado con los tulipanes.

Pájaros de Portugal

2005-09-20T04:23:00.000-07:00

Por: Joaquín Sabina

No conocían el mar
y se les antojó más triste
que en la tele, pájaros de Portugal
sin dirección ni alpiste
ni papeles.

Él le dijo vámonos,
dónde le respondió
llorando ella,

lejos del altar mayor,
en el velero pobretón
de una botella.

Despójate del añil
redil del alma de nardo
con camisa.

Devuélveme el mes de abril,
se llamaban Abelardo y Eloisa,
arcángeles bastardos de la prisa.

Alumbraron el amanecer muertos de frío,
se arroparon con la sensatez del desvarío
tuyo y mío de vuelta al hogar,
qué vacío deja la ansiedad.
Qué vergüenza tendrán sus papás.

Sin alas para volar,
prófugos del instituto,
y de la cama, pájaros de Portugal,
apenas dos minutos
mala fama.

Luego la guardia civil
les decomisó el sudor
y la sonrisa, las postales de Estoril
sin posada, sin escudos
y sin visa.

Se llamaban Abelardo y Eloisa.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros
de quien sueña con la libertad.

Ludibrios

2005-09-18T16:31:00.000-07:00

Por: Miguel Ángel Torello

BRILLANDO EN EL ODIO DE LOS MANDRILES
CINABRIO, AGUARDIENTE
RELICARIO

9 AZUFRES DE HAMBRE

UNA ALIMAÑA
EN LA COMIDA DEL GUARDÍAN
LUDIBRIOS
PROLIFERACIÓN
LUZ DE CRÓTALO Y MENINGE
EN CÓDIGO DE PULPAS DEFORMANTES
LUDIBRIOS
ANUDAMIENTO
FORMULACIÓN
DISPLICENCIA
CONTRACCIÓN
SEQUEDAD
DERRAMAMIENTO
LUDIBRIOS
"TEMO QUE ESCAPEN COMO ESCAPAN SIEMPRE, COMO ECHAN A VOLAR SIEMPRE, PORQUE NADIE SABE, NI HA VISTO, NI CONOCE, PERO ES NECESARIO QUE DIGA"
LUDIBRIOS
RANURAS
DISTORSIONES

MANSIONES DEMOLIDAS
DESARMADERO
MUJERES FERMENTADAS

DESARMADERO: TRAFICAS EN LO HERIDO, TE VENDES
EN LOS MODOS DE DECIR

EN EBULLICIONES QUE REBASAN
TROMPAS DE VACÍO
TE CONTRAES
Y TE FUNDES EN DELECTACIÓN

CERROJOS DESHECHOS
DESARMADERO
DESPOJOS OLVIDADOS

- LO QUE NO OYE -
- LO QUE NO CONCIENTE -
LUDIBRIOS

PRIMERO UNA INSINUACIÓN, UN CONTRAERSE DE LO RAMIFICADO, LUEGO LO PÉTREO, LO MURMURANTE, LO IRRADIADO. PRONTO ES UN EMPAPARSE, UNA BLANDURA AMOROSA, UN IRSE EN GORGEOS, EN DORADOS SERVILISMOS. Y TODO LATE, LATE EN CLARIDADES, EN INCANDESENCIAS, EN BRILLOS FRONDOSOS, EN CONEJERAS DE TERNURA FLOTANTE

SE SUSPENDE
FRAGOR DE BLANCAS
CULEBRINAS

CIUDADES
CANTAN
ROSAS

" TE LO HUBIERA DADO TODO
Y MI ALIENTO HASTA EL FIN
DE LAS AGUAS"
Y RETORNA
AL ARDOR QUE NO CONCE
LOS PECES DE LA CARNE BOCA ARRIBA

LUDIBRIOS
UN PRESAGIO DE NAVÍOS DESGUASADOS
EN VOCABLOS DE ARCILLA SIGILOSA:
DEBÍ
PERO ERA TARDE
TROMPA - CADENA-CÓRNEA- TUMULTO
NO SUPIERON, O NO QUISIERON
TRAMPA-TRONERA
CERRABAN LOS OJOS
NIÑO-TUGURIO
SE HACÍAN PEDAZOS
- CARACOLES VACÍOS
- Y VENÍAN LOS RECELOS
....SALÍTRE LARVAL EN BOMBAS TIMPÁNICAS EN COPA MARINA
EN ÓPALO EN LUCIÉRNAGA....
Y LAS ACUSACIONES MÚTUAS
¡TUS TROMPAS DE FRUICCIÓN
Y TU AMOR DE FREGADERO!

LUDIBRIOS
VÁLVULA DE ORGÍAS BOQUIABIERTAS
ESCUELA FERMENTADA EN LODOS DE ALUVIÓN
BANQUETE DE LA ORTIGA -SALUDO DEL DESASTRE
EN ONDAS BENTÓNICAS LA DANZA DEL MORBO.
ALCOBA DE RAPIÑA - CUCÚRBITAS DEL ANTRAX
VEGETALIA DEL AMOR:
" FÓSFORO MANSO DE LOS TUS OJOS
DESECHO EL PLENILUNIO
DE MONOS AULLADORES"

BODEGA EXORBITADA - TRONAR DEL ESCAPAMIENTO
LA FLOR EN EL TRASERO. LA ALONDRA EN LA ESCAFANDRA
-AUNQUE SUPIERA QUE LOS PERROS ORINABAN EN EL RESPLANDOR,
Y QUE AQUELLO SE PARECÍA A LA DOCILIDAD, AL RENCOR AL
HUNDIMIENTO

LUDIBRIOS
MIS MANOS MIS MANOS
UNA SIEMBRA DE SONIDOS BLANCOS
UN TALLER DE VIBORILLAS, UN CRISOL DE LENGUAS ALOTRÓPICAS
EN INVASIONES DEL AGUA DE NOVENTA CODICIAS
HASTA EL ÁRBOL MÁS PURO DEL MORIR DE SED

"MIS MANOS, MIS MANOS"
CON TODO LO BULBOSO, LO CIFRADO, LO ORADANTE
RESPIRADO EN MADRIGALES CORROSIVOS,
LA VIDA ANTÍGÜA, LOS HERVORES MUSICALES
LOS HÁBITOS DE AMOR EN LOS LUDIBRIOS
LO MANSO, LO PURO, LO FRAGANTE
LABORATORIO Y CABELLERA
EN LOS LUDIBRIOS
LA SOLEDAD TORRENCIAL
LA SELVA TIMPÁNICA, LOS YACIMIENTOS INSOMNES
LAS ONDAS QUE INCUBAN EN POZOS DE FLOGISTO LOS ORATORIOS
DEL VINO DE LA AURORA BOREAL

Escrito como repulsa de las supersticiones vulgares

2005-09-17T18:23:00.000-07:00

Por: John Keats

Las campanas repican melancólicamente
convocando a los fieles a nuevas oraciones,
a nuevas lobregueces, a espantosas angustias,
a escuchar el horrible sonido del sermón.
Sin duda que la mente del hombre está encerrada
en un oscuro hechizo, pues todos se separan
del gozo junto al fuego, de los aires de la Lidia,
del elevado diálogo con los que en gloria reinan.
Aún, aún repican, y sentiría un frío
y una humedad de tumba si no fuera consciente
de que están extinguiéndose cual vela consumida,
de que son los gemidos que exhalan al perderse
en el olvido, y pronto crecerán nuevas flores
y muchas maravillas de perdurable estampa.

Written in disgust of vulgar superstition

2005-09-16T17:53:00.000-07:00

Por: John Keats

The church bells toll a melancholy round,
Calling the people to some other prayers,
Some other gloominess, more dreadful cares,
More harkening to the sermon's horrid sound.
Surely the mind of man is closely bound
In some black spell; seeing that each one tears
Himself from fireside joys, and Lydian airs,
And converse high of those with glory crown'd
Still, still they too, and I should feel a damp, -
A chill as from a tomb, did I not know
That they are dying like an outburnt lamp;
That 'tis their sighing, wailing ere they go
Into oblivion; - that fresh flowers will grow,
And many glories of immortal stamp.

Graal

2005-09-15T15:13:00.000-07:00

Por: José Ángel Valente

Respiración oscura de la vulva

En su latir latía el pez del légamo
y yo latía en tí.
Me respiraste.
en tu vacío lleno
y yo latía en tí y en tí latían
la vulva, el verbo, el vértigo, el centro.

Maternidad

2005-09-13T14:00:00.000-07:00

Por: José Pedroni

Mujer, en un silencio
que me sabrá a ternura,
durante nueve lunas
crecerá tu cintura.
Y en el mes de la siega
tendrás color de espiga,
vestirás simplemente,
y andarás con fatiga.
El hueco de tu almohada,
tendrá un olor a nido,
y a vino derramado,
nuestro mantel tendido.
Si mi mano te toca,
tu voz, con la vergüenza,
se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
[El cielo de tus ojos
será un día nublado]. (*)
Tu cuerpo todo entero,
como un vaso rajado
que pierde un agua limpia.
Tu mirada, un rocío,
tu sonrisa, la sombra
de un pájaro en el río.
Y un día, un dulce día,
quizás un día de fiesta
para el hombre de pala,
y la mujer de cesta.
El día en que las madres
y las recién casadas
vienen por los caminos
a las misas cantadas.
El día que la moza
luce su cara fresca,
y el cargador no carga,
y el pescador no pesca.
[Tal vez el sol deslumbre.
Quizás la luna grata,
tenga catorce noches,
y espolvoree plata
sobre la paz del monte.
Tal vez en el villaje,
llueva calladamente]. (*)
Quizás yo esté de viaje.
Un día, un dulce día,
con manso sufrimiento,
te romperás cargada
como una rama al viento.
Y será el regocijo
de besarte las manos,
y de hallar en el hijo
tu misma frente simple,
tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos,
un poco, casi nada.

Este poema pertenece al libro "Gracia plena", de D. José Pedroni.
La versión recogida en este Poemario de los Cien Gaiteros del Delirio apareció en el disco de Jorge Cafrune titulado "Jorge Cafrune interpreta a José Pedroni".
Los (*) pertenecen a dicha versión.
Vaya en homenaje a todas las madres.

Las muchachas son rubias

2005-09-13T13:45:00.000-07:00

Por: Manuel Vázquez Montalbán

Las muchachas son rubias
como deseos adolescentes
contienen fríos misterios
de la noche del norte
mis recuerdos son baratos
azules teñidos por la noche del sur
sobre el Nobel Parken
el otoño se llueve tango
mi memoria se fue con otro
mis deseos sobrevivirán.
Tango tango de Estocolmo
las muchachas son rubias
y nunca sabrán mi nombre
ni el de mi ciudad.

Tú

2005-09-13T13:25:00.000-07:00

Por: Charles Bukowski

Eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panzota
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillosa
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda

Bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?

Sala de autopsias

2005-09-13T13:10:00.000-07:00

Por: Raymond Carver

En esos tiempos yo era joven y la fuerza
de diez hombres habitaba mi cuerpo,
para lo que mandaran.
Trabajaba en el hospital en el turno noche
y una de mis responsabilidades
cuando el forense terminaba sus tareas
era la de limpiar la sala de autopsias.
Ellos no tenían horario, algunas veces
terminaban temprano, otras demasiado tarde.
Y para que el personal de limpieza no se aburriera
dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo.
Un pequeño bebé quieto como una piedra
y más frío que la nieve. Un negro corpulento de pelo blanco
con el pecho partido al medio y los órganos vitales
flotando en una bandeja a un costado de su cabeza.
Yo siempre estaba solo, ahí. La manguera derramaba agua.
Las luces colgadas del techo encandilaban.
Una vez dejaron sobre la mesa una pierna,
una pierna de mujer de formas perfectas
y excesiva palidez.
Yo sabía para qué era la pierna,
en ocasiones los había observado.
A pesar de eso me quedé sin respiración.

De madrugada en casa mi mujer
me decía ¿Dulce, todo va a salir bien. Podemos hacer cambios,
vivir de otra manera?. Pero no es tan fácil.
Ella agarraba mi mano entre las suyas, con fuerza,
yo me reclinaba en el sillón y cerraba los ojos.
Yo pensaba ¿en? cualquier cosa. No sabía en qué.
Yo dejaba que ella llevara mi mano a sus tetas.
Yo abría los ojos y miraba el cielo raso o el piso,
¿qué importa?
Mis dedos se arrastraban hacia su pierna, tibia y bien formada,
que ante la más suave caricia temblaba y se levantaba delicadamente.
Mi mente estaba confundida y cómo decirlo ¿sacudida?
No pasaba nada. Todo estaba pasando.
La vida era una piedra
que lentamente se iba gastando
y afilando.

La iglesia muerta

2005-09-13T13:01:00.000-07:00

Por: Georg Trakl

En oscuros bancos están sentados, apretados
y levantan las miradas apagadas
a la cruz. Los cirios vislumbran como velados
y sombría y como velada la Faz mortificada.

El incienso sube de dorado vaso
hacia la altura, un canto moribundo
se disipa, e incierto y dulce como un crepúsculo
invadido está en el espacio. El sacerdote avanza
hacia el altar; pero ejercita con cansado espíritu
los piadosos ritos-un miserable actor,
ante malos orantes de rígidos corazones,
en el acto sin alma del pan y del vino.

¡La campana suena! los cirios flamean sombríos-
y la más pálida, como velada la Faz mortificada!
¡El órgano murmura! ¡En los muertos corazones se estremece el recuerdo! Un sangriento rostro de dolor
se envuelve en la oscuridad y la desesperación
lo mira fijo desde muchos ojos en el vacío.
Y una voz semejante a todas las otras,
solloza-mientras el espanto creció en el espacio,
el espanto de la muerte creció: apiádate de nosotros-
¡Señor!

Ni una palabra

2005-09-13T12:36:00.000-07:00

Por: Blas De Otero

hoy no tengo una almena que pueda decir que es mía.

(De un romance viejo.)

Ni una palabra
brotará en mis labios
que no sea
verdad.
Ni una sílaba,
que no sea
necesaria.
Viví
para ver
el árbol
de las palabras, di
testimonio
del hombre, hoja a hoja.
Quemé las naves
del viento.
Destruí
los sueños, planté
palabras
vivas.
Ni una sola
sometí: desenterré
silencio, a pleno sol.
Mis días
están contados,
uno,
dos,
cuatro
libros borraron el olvido,
y paro de contar.
Oh campo,
oh monte, oh río
Darro: borradme
vivo.
Alzad,
cimas azules de mi patria,
la voz.
Hoy no tengo una almena
que pueda decir que es mía.
Oh aire,
oh mar perdidos. Romped
contra mi verso, resonad
libres.

Fragmento de composición coral

2005-09-13T05:17:00.000-07:00

Por: José Ángel Valente

El sexo avieso.
El sexo desprendido del mendrugo.
La flexibilidad del inconforme.
El heroico en caprichos,
cerraduras,
reptiles
y rebeldes costumbres.
El sexólatra,
el sexófilo,
el sexófago,
el opuesto,
el convexo,
elreversible,
el lírico,
el azulado antes, en, después del parto
de una réplica humana en tarracota,
el parasexual
y el semifúnebre,
el sexicolosal,
el loro,
el moralista,
el somero,
el pasivo,
el vagabundo,
el sólo auricular,
el prometeico,
el mono triste,
el mono melancólico,
el mono, en fin,
el gran sustituido.

Isla

2005-09-12T18:03:00.000-07:00

Por: Virgilio Piñera

Aunque estoy a punto de renacer,
no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:
sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi mano
negarme, y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol, la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito:
¿así que era verdad?

El Sol

2005-09-12T03:34:00.000-07:00

Por: Georg Trakl

A diario llega el sol amarillo sobre el cerro.
Es hermoso el bosque, la bestia oscura,
el hombre que caza o que apacienta.

De rojo asoma el pez en el verde de la alberca.
Bajo el cielo redondel
boga leve el pescador en su barca azulada.

Sin prisa va a sazón el racimo, viene el grano.
Al caer callado el día,
bien y mal ya están dispuestos.

Al entrar la noche,
leve alza el caminante el peso de sus párpados;
de la oscura garganta el sol despunta.

Polvo de estrella

2005-09-12T03:21:00.000-07:00

Por: Raúl Rivero

Julia Roberts se equivoca conmigo
resisto su mirada hora tras hora
y otras veces la pongo de castigo:
contra el piso su cara seductora.

Si va a decirme algo, no hago caso
si me guiña los ojos o algo de eso
la oculto con un gesto de mi brazo
y le dejo en la boca congelado un beso.

Julia mira las paredes a porfía
sofoca con silencio su reproche
y yo, con mi desdén la mortifico.

Le ignoro normalmente por el día
aunque a decir verdad todas las noches
la uso con pasión como abanico.

El niño de la noche

2005-09-12T03:14:00.000-07:00

Por: Miguel Hernández

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar, desnudo como siempre he llorado.

Cuando vengan a buscarme

2005-09-10T18:42:00.000-07:00

Por: Virgilio Piñera

Cuando vengan a buscarme
para ir al baile de los cojos,
diré que no uso muletas,
que mis piernas están intactas.

Bailaré cha-cha-cha y son
hasta caerme en pedazos,
pero ellos insistirán
en llevarme a ese baile extraño.

Con dos hachazos estaré listo,
con dos muletas iré remando,
y cuando entre por esa puerta
me pondrán una coja en los brazos.

Ella me dirá: ¡Amor mío!,
yo le diré: ¡Mi adorada!,
¿cómo fue lo de tus piernas?
¡cuéntame, que estoy sangrando!

Ella, con gran seriedad,
me contará que fue a palos,

pero haciendo de sus tripascorazón como un brillante,
lanzará una carcajada
que retumbará en la sala.

Después, daremos las vueltas
de estos casos obligados,
saludaremos a diestra, a siniestra
y a muletazos.

Y cuando nadie lo espere,
a las dos de la mañana,
vendrá el verdugo de los cojos
para que no queden rastros.

Vamos, no llores...

2005-09-09T17:27:00.000-07:00

Por: Carlos Drummond de Andrade

Vamos, no llores...
La infancia se ha perdido.
La juventud se ha perdido.
Pero la vida aún no se ha perdido.

El primer amor ya pasó.
El segundo también pasó.
El tercer amor pasó.
Pero aún continúa vivo el corazón.

Perdiste a tu mejor amigo.
No realizaste ningún viaje.
No posees tierra, ni casa, ni barco,
pero tienes un perro.

Algunas duras palabras
en voz tenue, te golpearon.
Esas, nunca, nunca cicatrizan.
Sin embargo, ¿existe el humor?

Los que sufren

2005-09-09T03:25:00.000-07:00

Por: Carlos Drummond de Andrade

Las plantas sufren como nosotros sufrimos.
¿Por qué no habrían de sufrir
si esta es la llave de la unidad del mundo?

La flor sufre, tocada
por la mano inconsciente.
Hay una ahogada queja
en su docilidad.

La piedra es sufrimiento
paralítico, eterno.

Nosotros -animales- no tenemos
ni siquiera el privilegio de sufrir.

Yo también Brutus

2005-09-08T16:35:00.000-07:00

Por: Carlos Alfonso Barroso

en arte en política o en deporte
yo puedo apasionarme como cualquiera
recostado a un poste esperar que bajen
esos seres próximos a una grandeza equis
criminales en potencia entrenadores talabarteros o
simples secretarias
cuyas iniciales coinciden
con el amigo personal de un césar
y con una cuchilla de imprevistos ajusticiarlos
como se desenrolla una bobina: con dedicación y empeño.

Calendario perpetuo

2005-09-08T16:29:00.000-07:00

Por: Miguel D'Ors

El lunes es el nombre de la lluvia
cuando la vida viene tan malintencionada
que parece la vida.

El martes es que lejos pasan trenes
en los que nunca vamos.

El miércoles es jueves, viernes, nada.

El sábado promete, el domingo no cumple
y aquí llega otra vez -o ni siquiera otra:
la misma vez- la lluvia de los lunes.

Soneto del vino

2005-09-08T16:20:00.000-07:00

Por: Jorge Luis Borges

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto

y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

El santo

2005-09-08T16:03:00.000-07:00

Por: Georg Trakl

Y cuando en medio del infierno
compuesto de tormentos por él mismo creados,
las crueles imágenes
de la lujuria
con gran ahínco le atacan
- Oh, ningún corazón fue jamas poseído
por vicios tantos, tanto desenfreno,
si, ningún corazón -, él levanta por fin
esos brazos huesudos, brazos sin salvación
hacia los cielos, y sus manos oran.
Su febril oración, empero, solo forma
tormentos de placer insatisfecho
cuyas brasas penetran fluidas
en el espacio místico de gran infinitud
y nunca suena el Evóe dionisíaco con ebriedad mayor
que en los rabiosos éxtasis
de saliva espumante, cuando rompe su grito
con desesperación mortal el cielo:
¡Exaudi me, María!

Propiedad privada

2005-09-08T15:51:00.000-07:00

Por: Raúl Rivero.

Esta mujer es mía
mi instinto de animal
no me permite prestársela a un amigo.
No la comparto
ignoro si me presento ahora
como un monstruo ante ustedes
pero no cedo, no la doy
no le permito que entregue a nadie más
su corazón que a mí.

Esta mujer es mía
míos son sus afectos y sus lágrimas
su amor, su juventud
su carne, su tristeza
sus desesperaciones, sus manías
sus malas noches, sus dolores
sus amarguras y sus sufrimientos.

Esta mujer es mía
no la comparto
no la entrego
la defiendo de extraños
la resguardo de cataclismos y epidemias
la alimento y alimento a sus hijos
la abrigo y la poseo
le canto y la fecundo.

Ésta es la realidad.
Juzgadme con mesura
profundizando bien sobre estas cosas
y vamos todos a firmar este poema
en La Habana
en la década del 70
en medio de una lucha feroz por ser mejores
porque más nadie escriba nunca esta mujer es mía
como si fuera un libro o una lámpara.

Firmemos, ayúdenme a testimoniar este momento
queridos contemporáneos míos.

Viaje

2005-09-05T16:10:00.000-07:00

Por: Wole Soyinka

Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva
Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé
Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida
Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta

Y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta
Jamás sentí que hubiera llegado
Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
Banquete como en una última cena

El hombre no reposa...

2005-09-05T16:01:00.000-07:00

Por: Miguel Hernández

El hombre no reposa: quien reposa es su traje
cuando, colgado, mece su soledad con viento.
Mas una vida incógnita como un vago tatuaje
mueve bajo las ropas dejadas un aliento.

El corazón ya cesa de ser flor de oleaje.
La frente ya no rige su potro, el firmamento.
Por más que el cuerpo, ahondando por la quietud, trabaje,
en el central reposo se cierne el movimiento.

No hay muertos. Todo vive: todo late y avanza.
Todo es un soplo extático de actividad moviente.
Piel inferior del hombre, su traje no ha expirado.

Visiblemente inmóvil, el corazón se lanza
a conmover al mundo que recorrió la frente.
Y el universo gira como un pecho pausado.

Arte de cetrería

2005-09-05T15:50:00.000-07:00

Por: Manuel Lozano

¿Cuándo es demasiado lo que es demasiado? ¿Y qué se vacía frente a mis ojos con esos intersticios de relámpago a punto de alzar su miserere? Ha de abrirse.

El cazador espera en el aguardadero fulmíneo del instante.

¿Cuándo es demasiado lo que es demasiado? La noche expande ahora sus dones. Me expando así en la letra: cuerpo yacente con cuerpo erizado.

Años de perro

2005-09-05T13:25:00.000-07:00

Por: Ángela Vallvey

¿Existen trigales más allá de Orión?
¿hay musgo pegado a la corteza
de las constelaciones?
Yo hice un surco con la uña
sobre el tronco de un roble,
ignoré el ansia y la clara caricia
de mi madre, sin embargo no pude
enviar los rescoldos de mi aliento
a las estrellas.

Llovizna detrás del cristal de mi mazmorra,
de mi hogar como un bosque de nubes sombrías.
No tengo a nadie, pero viajo sin pensar
que el Sol, a estas horas del atardecer,
no es más grande que el ala
de algunas mariposas.

Cadáver

2005-09-05T13:08:00.000-07:00

Por: Fernando G. Toledo

Si despertaras ahora
Sería de noche y sentirías un poco de frío
Podrías comprobar tu fetidez avanzada
Y oirías una música como un sonoro misterio

Si despertaras ahora
Con tus ojos amarillos
Podrías sentir la angustia del universo irrefrenado
La pesadez de tu camisa
La flácida ruina en los pulmones
Y la permanencia de las leyes de Newton

Si despertaras ahora cabrías
En un diluido recuerdo
Saludarías con tu mirada la última imagen de las cosas
Elegirías obviar las preguntas
Las excusas y tu conocida carne corrupta
No espiarías la habitación de ella
No indagarías si despertaras ahora
En el cuerpo del delito
De tu propia muerte

Si despertaras ahora quizás
Simplemente volverías a tu sueño
Ignorando si de todos modos
Fue hermoso creer como ellos
Que habría una razón al final del camino.

Fernando G. Toledo nació en Mendoza, Argentina, en 1974. Licenciado en Comunicación Social. Es periodista, crítico y editor del suplemento de espectáculos del Diario Uno de Mendoza, desde 1993. También poeta, ha publicado los libros "Hotel Alejamiento" (1998) y "Diapasón" (2003), este último en la editorial Libros de Piedra Infinita, de la que es co-fundador.
De la serie Menú: cadáveres (inédito), el presente poema está reproducido del blog del propio autor Razón atea

Inocente

2005-09-02T15:15:00.000-07:00

Por: Mario Waits

Te he de atrapar
Aunque tenga que deambular desnudo
En esta selva pantanosa
Donde se hunden los recuerdos.

Por lo pronto prefiero cerrar los ojos
Mirar como se paseaban mis dedos
Por tus avenidas de seda
Eso me mantiene vivo, alerta y en celo.

Bailemos de nuevo hasta el amanecer
Sin descuidar la batalla de las veinte mil lenguas
No evitaré convertirme en leopardo
Y desgarrarte de nuevo el universo.

El piso sepia y tibio no se queja
De que devore tu sexo
Con la fuerza de un lobo hambriento
Sin arrepentimientos porque de ellos nace el pecado.

Fumo esta niebla espesa de delirante hierba
Dalíes en trazos psicodélicos regalan tu silueta
Despierto en esta cárcel de piel con enrejado de huesos
La radio canta melancólica
"You are innocent when you dream"

A un pecador

2005-09-02T15:02:00.000-07:00

Por: Francisco De Quevedo

Gusanos de la tierra
comen el cuerpo que este mármol cierra;
mas los de la conciencia en esta calma,
hartos del cuerpo, comen ya del alma.

Camino de imperfección

2005-09-02T11:59:00.000-07:00

Por: Miguel D'Ors

Joven,
yo era un vanidoso inaguantable.
«Esto va mal», me dijo un día el espejo.
«Tienes que corregirte».
Al cabo de unas semanas era menos vanidoso.
Unos meses después ya no era vanidoso.
Al año siguiente era un hombre modesto.
Muy modesto.
Modestísimo.
Uno de los hombres más modestos que he conocido.
Más modesto que cualquiera de ustedes.
O sea
un vanidoso inaguantable
viejo.

Desde alguna mochila desgastada

2005-09-02T11:50:00.000-07:00

Por: Fernando Rojas

Desde alguna mochila desgastada,
desde un piano que canta moribundo,
desde el alma de un muro
o desde el fondo de una guitarra cuántica...
desde un libro barato,
desde un espejo roto, opaco,
desde este lápiz mágico
o desde las historias del televisor
o de la radio:

desde el punto que mire me acontece,
donde ponga mis ojos
donde el llanto:

el amor se hará cargo de todo.

Las noches de los pobres

2005-09-02T11:30:00.000-07:00

Por: Georg Trakl

¡Crepusculea
y sorda oh martillea
la noche en nuestro lar!
Susurra un niño:¡por qué temblar
así!
¡Pero más hondo nos inclinamos
los pobres y callamos
y callamos como si no estuviéramos ya aquí!

Gorrión

2005-09-02T11:11:00.000-07:00

Por: Claudio Rodriguez

No olvido. No se aleja
este granuja astuto
de nuestra vida. Siempre
de prestado, sin rumbo,
como cualquiera, aquí anda,
se lava aquí, tozudo,
entre nuestros zapatos.
¿Qué busca en nuestro oscuro
vivir? ¿Qué amor encuentra
en nuestro pan tan duro?
Ya dio al aire a los muertos
este gorrión, que pudo
volar, pero aquí sigue,
aquí abajo, seguro,
metiendo en su pechuga
todo el polvo del mundo.

Autorretrato con sueño

2005-09-02T11:00:00.000-07:00

Por: Kepa Murua

La pobreza de sentirnos humillados,
sobrios de vida, ebrios por el deseo,
tocados con una vestimenta raída.
La miseria de escuchar nuestras voces
recordando viejos tiempos. Saboreando
momentos intensos y felices caminando entre rastrojos.
De ser adúlteros deslizándose
en extrañas camas. Un beso con la lengua
de una devoción compartida, pero triste.
El precipicio de la furia, el abismo
de nuestro pulso cuando despertamos
con el sexo humillado entre las piernas.
La rareza de sabernos huérfanos
en los claros de la noche, entre la luz
y la escoria de nuestros desencajados rostros.
Envejecidos por el viaje osado del tacto
y la nostalgia. Empequeñecidos como todo placer,
que inhumano, aparece y desaparece, en un instante.
Como la vida misma que en gestos prohibidos
se descubre a solas y sin palabras
uniendo su desnudez al irreconocible aliento.
El alma combada hacia la tierra.
Los dientes largos. Y el recuerdo desnudo
de un abrazo imperecedero sobre el frío suelo.

Aquel otro pellejo

2005-09-02T10:46:00.000-07:00

Por: Kepa Murua

Se juraron amor para siempre.
Se juraron fidelidad hasta que la muerte
hiciera acto de presencia.
Se juraron tratarse con respeto y dignidad.
Él habló de ternura. Ella
de la amabilidad y algún que otro reproche.

Se prometieron jóvenes y felices.
Se prometieron con aquel futuro
que tenían por delante.
A imagen y semejanza de los galanes
y actrices de antaño,
se prometieron amor sin avergonzarse.

Y ahora ella gime con los ojos morados.
El cuerpo del delito, como si tocara
otro pellejo que sólo a ella le pertenece.
También tiene miedo.
Sabe que la próxima vez no tendrá tanta suerte.

Y ahora él ni se da por vencido ni se arrepiente.
La próxima vez reconocerá el grito
su dolor y su espasmo.
Lo juro por mis muertos, dice.
Lo juro por el odio que te tengo, puta.

Donde se prometieron pasión ahora vive el odio.
Donde hubo luz, el temor y el engaño.
Los ojos de los niños miran asustados.
Los dedos palpan las heridas a tientas.
También mañana, si hoy no hemos muerto.

Hace un tiempo ya, escribí una pequeña historia. No pretendía mayor trascendencia que la de unirme a la denuncia de la hipocresía social, existente en torno a los malditos maltratadores y a la situación real de sus víctimas.
Quiero recuperarla hoy y unirla a este magnífico poema de Kepa Murua, poniéndola a disposición de quien quiera leerla.
La titulé La Bella, la Bestia y las Moscas y, por desgracia, sigue siendo una historia sangrantemente actual.

El don de la ternura

2005-09-02T10:37:00.000-07:00

Por: Raymond Carver

Tarde en la noche. Comenzó a nevar.
Los copos húmedos caían
más allá del cristal de las ventanas,
surcando el aire frío
ocultaban el resplandor de la ciudad.
Observamos un rato la tormenta
sorprendidos, felices, satisfechos
de estar allí y no en otro sitio.
Puse un leño en el hogar,
me pediste que regulara
el tiro de la chimenea.
Nos metimos en la cama.
Cerré mis ojos, de inmediato,
pero
por razones que desconozco
antes de dormirme
el aeropuerto de Buenos Aires
atravesó mi memoria.
Recordé esa tarde,
la temprana oscuridad, las sombras.
Reconstruí la escena:
regresé a ese paisaje desolado
donde flotaba un silencio sepulcral
interrumpido únicamente por el rugido
de las turbinas del avión que carreteaba
lentamente bajo una lluvia de granizo,
tan fino que lo confundimos con nieve.
En las ventanas de los edificios no había luz.
Un lugar realmente solitario.
Sólo pasillos abandonados, hangares vacíos.
No vimos a una sola persona.
Es como si todo estuviera de luto,
fue tu comentario.

Abrí mis ojos.
El ritmo de tu respiración
me dijo que estabas profundamente dormida.
Te cubrí el cuerpo con uno de mis brazos.
Mis evocaciones
me trasladaron de la Argentina
a un departamento en el que pasé
un tiempo de mi vida, en Palo Alto.
No nieva en esa ciudad,
pero el departamento disponía
de un amplio ventanal desde donde
podríamos haber mirado por horas
la autopista que rodea la bahía.
La heladera estaba al lado de la cama.
Las noches calurosas, sofocantes,
cuando me despertaba con la garganta seca
sólo tenía que estirar el brazo, abrir la puerta
y dejarme guiar por la luz interior
hasta el botellón con agua refrescante.
En el baño un pequeño calentador eléctrico
descansaba cerca del lavatorio.
Todas las mañanas mientras me afeitaba
calentaba agua en una vieja sartén,
el frasco de café instantáneo,
siempre a mano, en el botiquín.

Un mañana me senté en la cama
vestido, recién afeitado,
bebiendo sorbos de café caliente
intentando olvidar planes,
proyectos, todas esas cosas
que había decidido realizar.
Finalmente disqué el número
de Jim Houston que vive en Santa Cruz,
le pedí prestados 75 dólares.
Me contestó que estaba sin fondos.
Su mujer había viajado a México
por unos días y él ya no tenía dinero,
no llegaba a fin de mes.
Está bien, le dije. Te entiendo.
Y así era,
no necesité explicaciones.
Hablamos un poco más y cortamos.
Terminé el café cuando el avión
comenzaba a elevarse en mi recuerdo
y yo desde la ventanilla miraba
por última vez las luces de Buenos Aires.
Después cerré los ojos
iniciando el largo regreso.

Esta mañana hay nieve por todos lados.
Hablamos sobre la tormenta.
Me comentás que no dormiste bien.
Te digo que yo tampoco.
Tuviste una noche terrible. Yo también.
Estamos tranquilos el uno con el otro,
nos asistimos tiernamente
como si comprendiéramos nuestro estado de ánimo,
las mutuas inseguridades.
Creemos adivinar los sentimientos del otro,
no podemos, por supuesto, nunca podremos.
No tiene importancia.
En realidad es la ternura la que me interesa.
Ése es el don que me conmueve, que me sostiene,
esta mañana, igual que todas las mañanas.

Las ratas

2005-09-02T10:25:00.000-07:00

Por: Georg Trakl

Brilla en el corral blanca la luna otoñal.
Fantásticas sombras el alero desata.
En vacías ventanas un silencio total.
Salen entonces suavemente las ratas
y aquí y allá silban saltarinas
y un horrible efluvio fecal
las husmea desde las letrinas
donde la luna riela fantasmal.

Y chillan de ansia demencial
y casa y granero corretean,
repletos de frutos y cereal.
Cierzos en lo oscuro lloriquean.

Poesía del exterminio

2005-09-02T09:34:00.000-07:00

Por: Kepa Murua

Cuántas voces antes que nosotros,
con palabras más bellas que las nuestras,
dijeron lo que nosotros más tarde
quisimos firmar con nuestro pulso.

Cuántas manos antes que nuestros dedos
juntaran la faz del mundo
en un puño abierto, clamaron
como un vil siervo, a la libertad.

Cuántas voces antes que las arrugas
surcasen el cielo de tu rostro,
vieron la sangre azul en una vena abierta
aterida de fría nada.

Cuántos amantes y aventureros
leyeron, rodeados de esperma blanca,
el incesto del polvo y la palabra.

Cuántos hijos de una madre
se quisieron a sí como poetas.
Así como hombres de su pueblo.

Cuántos herederos de la palabra ajena,
inscribieron su nombre en los libros de historia
después de haber matado a tantos.

Cuántos hombres y mujeres
vieron pasar su vida entre visillos
con un jardín cercado por mil serpientes.

Cuántas madres rezaron para que sus hijos
no fueran poetas, con el asombro de sus manos
haciéndose sangre.

Cuántos hijos quisieron ser padres
y olvidarse de que no sólo eran ellos
sus nombres esclarecidos en un mal poema.

Cuánto frío de aquellas voces
que hoy nadie recuerda.
Cuánta mentira disfrazada de verso.

Negro bembón

2005-09-02T03:49:00.000-07:00

Por: Nicolás Guillén

¿Po qué te pone tan brabo,
cuando te disen negro bembón,
si tiene la boca santa,
negro bembón?

Bembón así como ere
tiene de to;
Caridá te mantiene,
te lo da to.

Te queja todabía,
negro bembón;
sin pega y con harina,
negro bembón,
majagua de dri blanco,
negro bembón;
sapato de do tono,
negro bembón...

Bembón así como ere,
tiene de to;
Caridá te mantiene,
te lo da to.

A un gato

2005-09-02T03:07:00.000-07:00

Por: Jorge Luis Borges

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Buda

2005-09-02T02:43:00.000-07:00

Por: Yván Silén

Tu boca de uva es
la tristeza de la mariposa
de la muerte. Gris la lluvia y
gris el corazón contra los cielos
del caballo blanco que galopa contra
la sombra del caballo negro.

Tu boca de uva herida, húmeda,
con el olor de tu risa, con los jinetes
del cielo, intuyéndome, tocándome, me
besa sin lamerme, mientras tu Espantapájaro
ebrio (oscura noche de ojos negros, de pelo negro,
de pezón retinto) con la mirada deshecha y la piel rasgada.

Boquita lila los besos (noche de
trigo las aspas de Cálao, o del Hada
que en el arpa tiembla). ¿Es Buda o es Lolita?
¿Es Cálao o es Icaro que enjaulado por la carne late?

¡Es tu boca de uva...
como la tristeza del cielo!

La niña de Bagdad

2005-09-02T02:34:00.000-07:00

Por: Antonio Casares

La niña de Bagdad abre los ojos en medio de la noche. Algo le impide denso, inquietante- conciliar el sueño; es una pesadilla demoníaca que la hace regresar a la vigilia: iba por el angosto laberinto de una ciudad sitiada por la muerte, viendo el resplandor de los misiles, oyendo los impactos de las bombas sobre los edificios desolados que caían como torres de arena, rodeada de cascotes y esqueletos de casas como espectros, avanzando por el infierno de los cuerpos yertos, entre la indolencia de los objetos, oyendo el estertor de los heridos, las maldiciones de los moribundos, el negro Apocalipsis de la nada. La ciudad era un inmenso hospital, un cementerio por el que iba inerme, sin nadie que acudiese en su auxilio o escuchase sus inútiles quejas: era una muerta más entre los muertos. Entonces despertó, lívida, insomne, en la pesadilla de lo real, en la incertidumbre de la duermevela...

La niña de Bagdad tiene los ojos grandes como dos lámparas votivas que se han mirado en los espejos ciegos del Tigris y del Eufrates, los ríos sagrados de la antigua Babilonia que muy pronto serán ríos de sangre. Le han dicho que allí estuvo el paraíso, y que el lugar era Mesopotamia. Le han hablado de Lilith, un enigma, Le han contado los prodigios de Isthar, la diosa cuyo fulgor permanece en los alfanjes y en las cimitarras y en las mezquitas que aún huelen a incienso. Le han hablado de las vastas epopeyas y del gran Gilgamesh, el héroe mítico que se invoca en los libros sin tiempo. Ha soñado con Las Mil y Una Noches y ella pronuncia con fervor su nombre: Quitab alif laila ua laila. Está orgullosa de su pueblo. Sabe que no puede morir lo que es eterno, sabe que nada sabe del futuro, y vive la zozobra del presente. ¿Qué piensan los adultos de los niños? ¿Piensan quizá que los niños no piensan? ¿Se creen más perfectos que los dioses o más sabios que Aláh? Sus manos tiemblan, mientras abraza una muñeca rota, igual que si abrazara la vida sobre las ruinas de un antiguo templo. Está confusa, muy confusa, y sola, en una habitación del universo, en un rincón recóndito del cosmos, como muchas otras niñas de Irak, como otras niñas de Estados Unidos, como otros muchos niños del mundo. ¿Habrá alguno que no se sienta solo? ¿Por qué no les preguntan a los niños sobre las guerras en vez de a la ONU? ¿Qué se les enseñará en las escuelas? ¿Podrán amar la paz viendo la guerra? En la televisión ha visto cosas terribles, las ha oído abominables, ha visto a sus amigos mutilados, ha visto violaciones y matanzas, ha visto el desamor de los prostíbulos, ha visto lo que no quería ver, las tiendas saqueadas por el hambre, ha visto las escuelas destruídas y la desolación de los pupitres, las casas convertidas en cenizas, las calles enterradas bajo el polvo, los muros derribados sobre el fango, el fuego miserable del rencor, la desvergüenza de los poderosos, y todo le parece abominable. Está confusa y, más que nada, triste. Nada entiende de lo que la rodea. No entiende las razones que esgrimen los que siempre se cargan de razones. Los hombres le han quitado la alegría y ya no puede sonreír como antes, cuando era simplemente una niña como todas las niñas de este mundo.

La niña de Bagdad es tan hermosa que parece sacada de un cuento: sus ojos son dos astros de azabache, sus labios son más dulces que los dátiles, su pelo es una noche sin estrellas, su frente es una plaza con palomas, sus brazos son las alas de la aurora, sus párpados encienden los ponientes, sus palabras son miel de los desiertos, su silencio es más bello que la música, su piel es una rosa de alabastro, su rostro es un espejo de la luna, su cuello es como un ánfora de seda, sus manos son dos cuencos de agua fresca, su sonrisa es un sol al mediodía, su risa evoca el canto de los pájaros, su llanto es como un mar que nos conmueve, su mirada recuerda a los oasis, sus dedos inventaron los laúdes, su cuerpo es un poema inacabado que escribe la belleza a cada instante, su alma es más hermosa que la Tierra que los hombres pretender destruír, envilecidos por la fuerza bruta, enloquecidos por el negro oro de la ambición que no conoce límites, y el mal que se adueñado de sus almas. Quizá mañana ya no exista el mundo. Quizá se llame uranio empobrecido. Quizá se llame cáncer o leucemia. Quizá haya otro Hiroshima o Nagasaki. Quizá mañana ya no se despierte. Nunca saldará su foto en los periódicos. Nadie sabrá que existe o ha existido. Nadie dirá su nombre mientras sueña. Ni Fátima, ni Myriam, ni Zulema: un ángel con las alas replegadas. Se siente la más sola de las niñas. Además tiene hambre: hambre de paz, hambre de amor y hambre de justicia, hambre de libertad que no se sacia, y sed de luz en este mundo ciego. Ahora está acurrucada en su cuarto. No se atreve a asomarse a la ventana para mirar la noche o las estrellas, pues sabe que en lugar de ver los astros verá sólo el fulgor de los misiles y en lugar de luna sarracena que antaño podía ver desde su cama, verá una inmensa gota de sangre a punto de cubrir todo el planeta.

La niña de Bagdad llora en silencio abrazada a un ejemplar de El Corán y a la muñeca rota de la vida, mientras oye el impacto de las bombas sobre las calles y sobre sus sueños. Sin saber que, a miles de kilómetros, unos seres con apariencia humana, sentados en sus poltronas de cuero, con su eterna sonrisa entre los labios, han dado la orden de que empiece el genocidio del pueblo iraquí.

La niña de Bagdad abre los ojos en medio de la noche y, como un símbolo del dolor de todo el universo, arrodillada ante el altar del mundo, sin poder comprender tanta locura, los cierra para no ver la muerte a caballo del odio y de la guerra.

Publicado en Otra Realidad ; un proyecto para la construcción de un semanario impreso independiente

Ya vagué por las calles bulliciosas

2005-08-29T17:49:00.000-07:00

Por: Alekxandr Serguéievich Pushkin

Ya vague por las calles bulliciosas,
ya penetre en el templo populoso,
ya me rodeen alocados jóvenes,
en mis ensueños sigo estando absorto.

Me digo: pasarán raudos los años
y por muchos que aquí nos encontremos,
todos iremos a la eterna fosa
y para alguno ya llegó su tiempo.

Cuando contemplo el roble solitario,
este patriarca de los bosques -pienso-
sobrevivió al cruel siglo de mis padres
y sobrevivirá a este siglo nuestro.

Cuando acaricio a una tierna criatura
pienso que es hora ya de despedirme:
te cedo el puesto, florecer te toca,
y para mí ya es hora de pudrirme.

Cada día que pasa, cada hora,
me he acostumbrado a ejercitar la mente,
e intento adivinar cuál de entre ellos
será el aniversario de mi muerte.

Y ¿dónde me enviará la muerte el Hado?
¿En la guerra, en el mar, como viajero?
¿O si acaso será el valle vecino
el que reciba mis helados restos?

Y aunque para mi cuerpo inanimado
dónde se descomponga igual le sea,
yo, más cercano a mi solar querido,
de ser posible, reposar quisiera.

Y que a la entrada misma de mi tumba
una juvenil vida jugar pueda,
y que Naturaleza indiferente
con su eterna hermosura resplandezca.

Subjuntivo

2005-08-29T17:17:00.000-07:00

Por: Hilario Barrero

Y tener que explicar de nuevo el subjuntivo,
acechante la tiza de la noche del encerado en luto,
ahora que ellos entregan sus cuerpos a la hoguera
cuando lo que desean es sentir el mordisco
que tatúa con rosas coaguladas sus cuellos ofrecidos
y olvidarse del viejo profesor que les roba
su tiempo inútilmente.
Mientras copian los signos del lenguaje,
emotion, doubt, volition, fear, joy...,
y usando el subjuntivo de mi lengua de humo
mi deseo es que tengan un amor como el nuestro,
pero sé que no escuchan la frase
que les pongo para ilustrar su duda
ansiosos como están de usar indicativo.
Este será su más feliz verano
el que recordarán mañana
cuando la soledad y la rutina
les hayan destrozado su belleza,
la rosa sin perfume, los cuerpos asaltados,
ajadas las espinas de sus labios.
Pero hoy tienen prisa, como la tuve yo,
por salir a la noche, por disfrutar la vida,
por conocer el rostro de la muerte.

Tedio de vasallos

2005-08-29T16:57:00.000-07:00

Por: Raúl Rivero

Los tiranos intensos
son los breves
los fugaces.
Esos si son tiranos interesantes
fundadores de la inquietud.
No asi estos tipos eternos y aburridos
toda la vida en el poder
tanto tiempo que uno termina por quererlos
que uno termina muerto de amor por ellos.
Que
Que uno
Que uno termina
Que uno termina muerto

El día que me muera

2005-08-29T16:41:00.000-07:00

Por: Ángela Figuera Aymerich

El día que me muera
no quiero el llanto al uso ni las flores
cortadas al efecto ni los cirios
de lento gotear en los sufragios.
No quiero el luto inútil de las ropas
ni las miradas tristes ni el silencio
ni el ramo de laurel correspondiente.
No quiero que la vida se detenga
cual si algo extraño hubiera sucedido
y el mundo ya no fuera como antes.

El día que me muera
quiero que todo viva y continúe:
que broten flores en los mismos sitios,
que corra el agua por la misma acequia,
que los amantes trencen sus abrazos,
que nazca un niño en el portal de enfrente,
que mi vecino vaya a la oficina,
que los obreros entren en la fábrica,
que salgan a la mar los pescadores,
que las mujeres vuelvan de la compra
con un ramo de acelgas en los brazos;
que el labrador entierre su semilla
cuando amanezca el sol y el estudiante
cierre sus libros cuando el sol se ponga;
que se oigan las sirenas de los buques,
los golpes de los martillos,los motores,
las voces de los niños en el patio,
los ruidos de la calle, los jilgueros.

y quiero que, a la hora de costumbre,
los míos se reúnan en la mesa,
partan el pan y cambien la sonrisa.

Que mis amigos beban unos chatos
y escriban un poema por la noche.

* Con mi agradecimiento a Anónima fi que me hizo llegar este poema de la poetisa bilbaina Ángela Figuera Aymerich

Gajes del oficio

2005-08-29T16:25:00.000-07:00

Por: Ángel González

Era un hombre que, por su profesión,
cuando cometia errores eran siempre de bulto.
Me estoy refiriendo a un maletero
o porteur, eso depende
de la situación del sujeto respecto
a la cordillera pirenaica
quien, atendiendo por uno u otro nombre,
acababa deslomado cada día
de tanto descargar y cargar trenes.

Yo también cometo errores de bulto:
voy a abrazar tu cuerpo y me abraso en el aire,
voy a pedir tequila y pronuncio te quiero,
voy a aspirar la brisa y estás en mi garganta.

Así acabo descorazonado cada noche
de tanto acarrear mi amor por todas partes:
un amor que no sé dónde dejar
cuando llega la tarde y tú no estás conmigo.

A la inmensa mayoría

2005-08-29T16:23:00.000-07:00

Por: Blas De Otero

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
adonde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Angeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un
hombre en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y tantos.

Foto de estudio

2005-08-29T15:51:00.000-07:00

Por: Raúl Rivero

Destrozado el amor, hielo en los besos
un púdico ciclón estacionario
en la cama, el baño, los armarios
las palabras contadas una a una
y los gestos fantasmas desterrados
yo seguía queriéndote en la foto.

Nada más que en la foto te quería
porque mirabas lejos y en silencio
a un sitio que acordamos previamente
por piedad con nuestras soledades.

Allí nos reencontramos desahuciados
y empezamos a hacer esta otra historia
que termina como termina todo
aunque esta vez algún amor se queda
invisible y en vano en tu retrato.

Recado

2005-08-29T15:48:00.000-07:00

Por: Raúl Rivero

No le digas, Ciudad, que he vuelto a verla
y vine a renacer en su perfume
a dormir bajo las arboledas
corruptibles y puras de su carne.

No le digas, Ciudad, que aquí he llorado
en lo que fue jardín y campanario
ni que mordí el sabor de sus palabras
con los dientes extraños de una llave.

Que no sepa por ti que sufro y tengo
pronósticos de nuevos sufrimientos
que puedo estar alegre y que este verso
es la única forma de llamarla.

No la saques, Ciudad, de ese camino
donde la tiene retenida el sueño
ni le digas que callo y estoy triste
y puedo estar alegre al mismo tiempo.
No le digas, Ciudad, que vine a verla.

El Mundo

2005-08-29T15:26:00.000-07:00

Por: Cesar Cortijo

Lamento reconocer que el mundo
No cabe en mi mente, que ello me iguala
Con el cadáver demasiado muerto,
Con los cristales bien rotos.
No pueden comprender más,
No pueden recuperarse al menos en ese plano.
Pero tampoco es lo que quiso Hitler,
Ni la ONU. En las fronteras, en las plazas,
En el exterior de sus cortes yacía siempre la alegría
- nada bufa - bajo las acacias, el gentío
yendo y viniendo con sus compras y mercaderías.
Salazones e inocencia de las imitaciones polinesias,
Luego había bailes y elegías tras las botas
Militares de ocupación.
Yo comprendo todo eso, que el salón
Se ha quedado pequeño, que ningún cañón
Pudo detener desde Buitrago el avance de Napoleón
Y que prevalece la alegría después de las muertes.
La risa para satisfacer al paranoico
En una plaza circular donde burlar al toro
Como un Cantinflas más.
Poco importa el porvenir: volverá
A ser metálico o plástico o de algún otro material
Más poderoso. Los estudios se centran
En poner al mundo explicaciones o remedios
Sofisticados suplantándole. Son hechos consumados,
El placer al dolor compensa bien y yo
Que atravesaba océanos haciendo el amor contigo
He hollado sobre el arnés del deseo
Todas las geografías que sugieres.
Estas agujas indolentes tienen que escribir,
Tienen que escribir acerca de la arena, acerca del amor,
Dentro del mundo, dentro del mundo, nunca fuera como un inglés.
Salgo al medio de Chinchón, todas las cornetas,
Todos los balcones esperan que yo caiga corneado
Por la fiera para satisfacción de los anglosajones,
Oh ellos solo buscan satisfacción y tan prácticos la obtienen.
Así vestido del siglo dieciocho
Salgo del sueño menos heroico
Para ver que el mundo se apacigua cuando hablan
Nuestras madres poniéndose de acuerdo
En las cosas simples, de organización,
Como diciendo basta de nervios, dejad el anís.
Ellas se entenderían más allá del catecismo.
Resulta sencillo dejarse llevar por sus palabras
Que aumentan el mundo a niveles parecidos a 1931,
Mejoran los sentidos, agrandan los pasillos,
Vacíos por fin de sables, de bahúles pesados
Que, como por arte de magia, han desaparecido.
Y como si ellas tuvieran la llave del mundo
En su hablar que hipnotiza, todo ahora se comprende
Y se disculpa el cinismo - moi non plus.
El amor, los buenos sentimientos todo lo inundan
Incluso al muerto, comprensivo ante cualquier cambio,
Cualquier modificación en las ciudades
Gracias a la tranquilidad de los aromas abnegados.
Claudica ahora el deseo de dominar nada
Y el cachondeo cubre las transformaciones un poco antes de dormir.

Vaya desde este Gargantuario mi más sincero agradecimiento al poeta Cesar Cortijo por el envío de este magnífico Mundo perteneciente al libro inédito LA REINA OSCURIDAD.

Al mosquito de la trompetilla

2005-08-29T15:23:00.000-07:00

Por: Francisco De Quevedo

Ministril de las ronchas y picadas,
mosquito postillón, mosca barbero,
hecho me tienes el testuz harnero,
y deshecha la cara a manotadas.

Trompetilla, que toca a bofetadas,
que vienes con rejón contra mi cuero,
Cupido pulga, chinche trompetero,
que vuelas comezones amoladas.

¿por qué me avisas, si picarme quieres?
Que pues que das dolor a los que cantas,
de casta y condición de potras eres.

Tu vuelas y tú picas y tú espantas,
y aprendes del cuidado y las mujeres
a malquistar el sueño con las mantas.

El olvido

2005-08-27T18:23:00.000-07:00

Por: Vicente Aleixandre

No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.

Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.

Con dignidad murió. Su sombra cruza.

Au bord du quai

2005-08-27T18:02:00.000-07:00

Por: Émile Verhaeren

La mer! la mer!

La mer tragique et incertaine,
Où j'ai traîné toutes mes peines!

Despuis des ans, elle m'est celle,
Par qui je vis et je respire,
Si bellement, qu'elle ensorcelle
Toute mon âme, avec son rire
Et sa colère et ses sanglots de flots;
Dites, pourrais-je un jour,
En ce port calme, au fond d'un bourg,
Quoique dispos et clair,
Me paser d'elle?

La mer! la mer!

Elle est le rêve et le frisson
Dont j'ai senti vivre mon front.
Elle est l'orgueil qui fit ma tête
Ferme et haute, dans la tempête.
Ma peau, mes mains et mes cheveux
Sentent la mer
Et sa couleur est dans mes yeux;
Et c'est le flux et le jusant
Qui sont le rythme de mon sang.

¡La mar!
Cuantas sensaciones despierta tan minimalista palabra en quienes vivimos al albor de esas crestas de la rompiente, desde las que húmeda nos salpica la espuma de la mar la frente. Viento en la cara, con el sabor del salitre palpitando en la boca y el respirar del aroma febril de la ahora violentada noche, coronada de algas.
Émile Verhaeren... otro paseante de ariscas playas.

Vietnam. Un soneto para terminar

2005-08-27T15:17:00.000-07:00

Por: Rafael Alberti

Lo grito fuerte desde Roma: ¡Afuera!
Afuera esos fusiles y cañones
esos cohetes, esos aviones,
esa bandera extraña, esa bandera.

Afuera el que en la paz tan sólo espera
invadir por la paz otras naciones
y planta por la paz sus pabellones
pide por la paz la tierra entera.

Triste paz tan traída y tan llevada,
triste paloma tan apuñalada
que se puede morir tan de paloma.

Pido la única paz, la verdadera,
la paz de un solo rostro, antes que muera
¡Pido la paz! Lo grito desde Roma.

Este soneto fue escrito por Rafael Alberti en 1.965, dentro de lo que el denominó Poesía civil 1.931-1.965.
Pertenece a su obra El poeta en la calle y, desgraciadamente, su actual vigencia resulta innegable. Una vez más los poetas tendrán que salir a la calle, reclamando la verdadera Paz, enfrentándose como civilizados civiles a quienes, en su nombre, la mancillan y nos mancillan con sus fusiles y cañones.
Ayer cayó napalm sobre Vietnam, hoy tronará el dios de la guerra en Iraq... ¿Quién deberá llorar mañana, mientras arranca el polvo de las heridas de sus hijos?
Desde Bilbao no pido sino que ¡EXIJO LA PAZ!, así, con mayúsculas.

El armario de los esqueletos

2005-08-27T14:48:00.000-07:00

Por: Pío Baroja

En el taller complicado
del anatómico experto
en disecaciones sabias
y en conservación de fetos,
en un armario profundo
con un ventanal estrecho
hay un viejo guardarropa
de unos tres a cuatro metros
que ocupan completamente
unos cuantos esqueletos
de mujeres y de hombres,
de jóvenes y de viejos.

Cuelgan estos armazones,
formados por blancos huesos,
de unos garfios que hay clavados
en la madera del techo;
unos parecen reír
con cierto mohín travieso,
otros tienen un empaque
de fatídicos espectros;
hay quien parece muy grave
y hay quien parece grotesco,
tipo de danza macabra,
como pintó el medievo.

Cuando la calle retiembla,
al cruzar con gran estruendo
esos camiones enormes,
que llevan terrible peso,
todo el guardarropa oculto
sufre un estremecimiento
que intranquiliza el cotarro
de aquel armario siniestro.

Hay esqueleto que mueve
las falanges de los dedos
y a quien le rechina el cráneo
con un lastimero acento.
Otro se siente jovial,
hay quien se siente flamenco,
y alguno se balancea
con un movimiento obsceno.

Parece que aún se distingue
sin las carnes ni el pellejo
al estúpido y al sabio,
al granuja y al zopenco,
y sin grasas y sin pieles,
sin bultos y sin trasero,
estos restos de homo sapiens
dan a la par risa y miedo.

Biografía

2005-08-27T10:08:00.000-07:00

Por: Gabriel Celaya

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: Morir.

Ikusten duzu goizean

2005-08-27T09:28:00.000-07:00

Por: J. B. Elizanburu

(Con ligera adaptación)

Ikusten dezu goizean
argia asten danean,
menditxo baten gañean,
etxe txikitxo txuri bat,
lau aitz aundiren erdian,
txakur txuri bat atean,
iturriño bat aldean?
an bizi naiz ni pakean.

Naiz ez den gaztelua,
maite det nik sorlekua,
aiten aitek autatua.
Etxetik kanpo zait iduritzen
nonbait naizela galdua.
Nola an bainaiz sortua,
an utziko det mundua,
galtzen ez badet zentzua.

Ez da lurrean gizonik,
printzerik ez erregerik,
ni baño obeki denik.
Ba-det andrea, ba-det semea,
ba-det alaba ere nik.
Osasun ona batetik,
ondasun naiko bestetik...
Zer geyago bear det nik?

Goizean asiz lanean,
arratsa eldu denean,
nagusi naiz mayean.
Kristau bat ona det artu
nik emaztea artzean.
Ez du me-egunean
sartuko, uste gabean,
txingar ezurrik eltzean.

Etxean ditut nereak,
akuillu, aitzur, goldeak,
uztarri eta edeak.
Igazko ale ditut oraindik,
txoko guztiak beteak.
Nola igaro urteak
ematen badu besteak,
ez gaitu illen goseak.

Landako iru beyak,
esnez aunditu errapeak,
aratxe ta ergiak.
Bi idi aundi kopeta-txuri,
bizkar-beltz, adar-aundiak,
zikiro, bildots guriak,
auntzak eta ardiak...
Nereak dira guztiak!

Ez degu bear lurrean,
errez bizirik etxean,
utzi laguna gabean...
Jende bearrek ez dute jotzen
gure etxeko atean,
nun ez duten mayean,
otoruntz ordua danean,
lekua gure aldean.

Aritz Pagodi nere semea,
naiz oraiño gaztea,
da mutiko bat ernea.
Goizean goizik bazken erdira,
ba-darama artaldea.
Baitu bere egitea,
segituz nere bidea,
ez du galduko etxea.

Nere alaba Oihane Garazi
bere bederatzi urtekin,
ongi doa amarekin.
Begiak ditu, amak bezela,
zeru-zola bezain urdin.
Oraingo itxurarekin
uste det, denborarekin,
andre on bat dion egin.

Nere emazte Arantza
ez da andre bat aundia,
baña bai emazte garbia.
Muxu batentzat etxean ba-det
nik nai detan guztia.
Galdegiten det grazia,
detan bezela asia,
bukatzeko bizia.

Defensa de la alegría

2005-08-27T09:06:00.000-07:00

Por: Mario Benedetti

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar

y también de la alegría

Tenebris

2005-08-27T08:48:00.000-07:00

Por: Angelina W. Grimke

Il y a un arbre, dans la journée,
Qui, la nuit,
A une ombre,
une main énorme et noire,
de doigts longs et noirs.
Jusqu'à la fin le sombre,
Contre la maison du Blanc,
Dans le petit vent,
la main noire pince et des courages
aux briques.
Les briques sont la couleur de sang et très petites.
Est-ce que c'est une main noire,
Ou est-ce que c'est une ombre ?

Tenebris

2005-08-27T05:59:00.000-07:00

Por: Angelina W. Grimke

There is a tree, by day,
That, at night,
Has a shadow,
A hand huge and black,
With fingers long and black.
All through the dark,
Against the white man's house,
In the little wind,
The black hand plucks and plucks
At the bricks.
The bricks are the color of blood and very small.
Is it a black hand,
Or is it a shadow?

¿Qué me quiere, señor?

2005-08-27T04:46:00.000-07:00

Por: Anónimo

-¿Qué me quiere, señor ? -Niña, hoderte.
-Dígalo más rodado. -Cabalgarte.
-Dígalo a lo cortés. -Quiero gozarte.
-Dígamelo a lo bobo. -Merecerte.

-¡Mal haya quien lo pide de esa suerte,
y tú hayas bien, que sabes declararte!
y luego ¿qué harás ? -Arremangarte,
y con la pija arrecha acometerte.

-Tú sí que gozarás mi paraíso.
-¿Qué paraíso ? Yo tu coño quiero,
para meterle dentro mi carajo.

-¡Qué rodado lo dices y qué liso!
-Calla, mi vida, calla, que me muero
por culear tiniéndote debajo.

Manuscrito Anónimo de hacia 1610.
[De Pierre Alzieu, Poesía erótica del Siglo de Oro, Crítica, Barcelona, 2000.]

La Cigarra y la Hormiga

2005-08-27T03:16:00.000-07:00

Por: Félix María de Samaniego

Cantando la cigarra
pasó el verano entero
sin hacer provisiones
allá para el invierno;
los fríos la obligaron
a guardar el silencio
y a acogerse al abrigo
de su estrecho aposento.
Viose desproveída
del precioso sustento:
sin mosca, sin gusano,
sin trigo y sin centeno.
Habitaba la hormiga
allí tabique en medio,
y con mil expresiones
de atención y respeto
la dijo: «Doña hormiga,
pues que en vuestro granero
sobran las provisiones
para vuestro alimento,
prestad alguna cosa
con que viva este invierno
esta triste cigarra,
que, alegre en otro tiempo,
nunca conoció el daño,
nunca supo temerlo.
No dudéis en prestarme,
que fielmente prometo
pagaros con ganancias,
por el nombre que tengo».
La codiciosa hormiga
respondió con denuedo,
ocultando a la espalda
las llaves del granero:
«¡Yo prestar lo que gano
con un trabajo inmenso!
Dime, pues, holgazana,
¿qué has hecho en el buen tiempo?».
«Yo», dijo la cigarra,
«a todo pasajero
cantaba alegremente,
sin cesar ni un momento».
«¡Hola! ¿con que cantabas
cuando yo andaba al remo?
Pues ahora, que yo como,
baila, pese a tu cuerpo».

Por ti me masturbo

2005-08-26T18:41:00.000-07:00

Por: Carlos Ernesto Sánchez

Poema XVII

Por ti me masturbo
Por tu nombre
que tiene recuerdo de otro hombre
que amé en mi vida

Tus manos
me recorren
con el aliento caliente
tras mi oreja.

Me masturbo
de noche y mañana
cuando estás en la cocina
y bebo de tu sexo
o en el beso
donde juegan las manos
impúdicas
salvajes
pornográficas
entonces nos animamos
en la masturbación de amor y calentura.

Cerrar los ojos
dejar en espera la palabra
un dibujo de ti distorsionado
es mi masturbación.

Rito silencioso
de ausencias y recuerdo.

Poema extraído del libro de Carlos Ernesto Sánchez: "TENGO UNA PENA CONTIGO, pienso en macho. Publicado en la editorial Cuarto Propio puede ser solicitado al propio autor a través de la dirección de correo electrónico csanchezm55@hotmail.com

Pienso en la Carmen

2005-08-26T18:36:00.000-07:00

Por: Carlos Ernesto Sánchez

Poema VII

Pienso en la Carmen
con su departamento irrespirable
con perros
gatos
hambre, miseria
vecinas cuelgan de las ventanas
exhibiendo
tetas y pobreza

Y describir la pobreza no es poesía
es violarla
es no haber entendido que estas palabras
son furia
rebeldía

No quiero un papel de intelectual
sino la calle
mi pancarta
mis sueños.

La Carmen sigue en su balcón
con té y pan
sin hombre
sin dinero
sin trabajo (por vieja)
sin saber leer
sin el cuerpo perfecto
ni las cremas para arreglarlo.

Escribo
aferrado
a estas palabras
como si fueran el pase, signo mágico
para ir al cielo.

Tu masturbación es la mía

2005-05-05T14:09:00.000-07:00

Por: Claudio Bertoni

Si te masturbas (como lo haces)
en frente de mí
yo nada podría (tú tampoco) decir
de otro mundo...
Quizás pensaría (pienso) que
estas perdiendo
gran parte de tu tiempo
malgastando tus incorruptos orgasmos,
aunque tal vez (creo)
conmigo perderías
más que un tiempo...
Y aunque nunca (NUNCA)
hemos tenido
relaciones sexuales
tú debes pensar (ESPECULAR)
que tus hábiles dedos
son más aventureros
que mi pene... (quizás lo son),
pero no debes olvidar
que yo también tengo
diez delicados y juguetones
dedos casi igual a los tuyos
que podrían
ayudarte a perder
aún más el tiempo...
Sin embargo,
nada de esto me importaría
(pero me importa)
si cuando te masturbaras
pensaras en mí
y no en el saco wea
que esta sentado
en frente de ti...

Como Una Estrella Fugaz

2005-05-02T17:57:00.000-07:00

Por: Luis Eduardo Aute

Apenas hace algún tiempo,
tan poco tiempo que casi no ha sido
verdad,
decir la vida era hablar de lo que iba
a pasar,
decir la muerte era, como decir los
demás;
lo que tuviera que ocurrir
era un planeta lejos de aquí,
tan lejos como ese Dios
que nos creó y se marchó.
la vida es verla
pasar
como una estrella
fugaz.
Llegando siempre a deshora,
tan tarde que, cuando llega, ya se
consumió,
la vida es una mirada clavada en el
sol,
un rayo que se desplaza del odio al
amor;
ceniza que quedó al arder
ese momento que ya se fue.
Sólo un recuerdo es, al fin,
lo que llamamos vivir.
La vida es verla pasar...
Cómo se mide la vida
si son lo mismo un segundo y un siglo
de luz,
si entre la noche y el día no hay más
lentitud
que la distancia de un tono a otro
tono de azul;
qué hermosa broma del azar
nacer de la inmensa oscuridad
para, al instante, volver
a la tiniebla otra vez.
la vida es verla pasar...

La oración del ateo

2005-05-02T07:41:00.000-07:00

Por: Miguel de Unamuno

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes, y en tu nada recoge estas mis quejas, Tú que a los pobres hombres nunca dejas sin consuelo de engaño. No resistes a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes. Cuando Tú de mi mente más te alejas, más recuerdo las plácidas consejas con que mi ama endulzóme noches tristes. ¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande que no eres sino Idea; es muy angosta la realidad por mucho que se expande para abarcarte. Sufro yo a tu costa, Dios no existente, pues si Tú existieras existiría yo también de veras.

Le Verbe Être

2005-05-01T17:23:00.000-07:00

Por: André Breton

Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n'a pas d'ailes, il ne se tient pas nécessairement à une table desservie sur une terrasse, le soir, au bord de la mer. C'est le désespoir et ce n'est pas le retour d'une quantité de petits faits comme des graines qui quittent à la nuit tombante un sillon pour un autre. Ce n'est pas la mousse sur une pierre ou le verre à boire. C'est un bateau criblé de neige, si vous voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n'a pas la moindre épaisseur. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Une forme très petite, délimitée par un bijou de cheveux. C'est le désespoir. Un collier de perles pour lequel on ne saurait trouver de fermoir et dont l'existence ne tient pas même à un fil, voilà le désespoir. Le reste, nous n'en parlons pas. Nous n'avons pas fini de deséspérer, si nous commençons. Moi je désespère de l'abat-jour vers quatre heures, je désespère de l'éventail vers minuit, je désespère de la cigarette des condamnés. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n'a pas de coeur, la main reste toujours au désespoir hors d'haleine, au désespoir dont les glaces ne nous disent jamais s'il est mort. Je vis de ce désespoir qui m'enchante. J'aime cette mouche bleue qui vole dans le ciel à l'heure où les étoiles chantonnent. Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit. L'air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps de temps. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. C'est comme le vent du rideau qui me tend la perche. A-t-on idée d'un désespoir pareil! Au feu! Ah! ils vont encore venir... Et les annonces de journal, et les réclames lumineuses le long du canal. Tas de sable, espèce de tas de sable! Dans ses grandes lignes le désespoir n'a pas d'importance. C'est une corvée d'arbres qui va encore faire une forêt, c'est une corvée d'étoiles qui va encore faire un jour de moins, c'est une corvée de jours de moins qui va encore faire ma vie.

Extraido de: "Le révolver à cheveux blanc". Ed. Poésie/Gallimard.

Mazurca de Bruno

2005-05-01T17:06:00.000-07:00

Por: La Ronda de Boltaña (Alto Aragón)

Cuando nació aquel zagal
sus padres ya habían dispuesto
que habría de llevar faldas
para ganarse el sustento.

Que una Casa aragonesa
dos no pueden heredar,
por eso a él iba a tocarle
la misa cantar.

A Barbastro lo enviaron,
al Seminario de allí,
pa ver si lo desasnaban
y le enseñaban latín.

No sé si llegó a entenderle
palabra al tal Cicerón,
pero lo que si aprendió
fue a pegarle al porrón.

Bruno, Bruno, Bruno Fierro,
aunque muy santo no fué,
yo mas devoción le tengo
que a Escrivá de Balaguer.

También aprendió muy pronto
que debajo de las faldas
hay una cosa muy buena
que no hay bajo las sotanas.

"San Pernil" y "San Botico"
ganaron su devoción,
"comulgaba" cada día
con vino y jamón.

El obispo de Barbastro
algo se debió temer,
pues nada mas ordenarlo
ya lo empezó a acometer:

"¡Ay, hijo, haberte ordenado
casi me empieza a pesar!"
Y Bruno dijo: "Ilustrísima,
¡más te pesará!".

Bruno, Bruno, Bruno Fierro
aunque muy santo no fué,
yo mas devoción le tengo
que a Escrivá de Balaguer.

Cuando era cura de Espierba,
tuvo que ir a esconjurar
una tormenta muy negra
con la cruz procesional.

Como el agua no paraba,
al monaguillo gritó:
"¡Ridios, saca o Cristo gordo,
que este es chicorrón!".

Sin embargo en Saravillo
ya dominaba el oficio,
y esconjuraba tormentas
cualquiera que fuera el Cristo.

Las nubes llenas de piedra
no dejaba descargar,
pa que jodiendo al vecino
lo hicieran en Plan.

Bruno, Bruno, Bruno Fierro
aunque muy santo no fué,
yo mas devoción le tengo
que a Escrivá de Balaguer.

Según afirmaba Bruno
la peseta y la bragueta,
son las cosas que en el mundo
hacen que un cura se pierda.

En busca de la peseta
al contrabando se echó,
y pa lo de la bragueta
casera encontró.

Otras muchas hizo Bruno
que son largas de contar;
si alguien quiere conocerlas
la basta con preguntar.

Pues la gente en el Sobrarbe
aún lo recuerda muy bien,
porque no ha habido ni habrá
otro cura como él.

Bruno, Bruno, Bruno Fierro
aunque muy santo no fué,
yo mas devoción le tengo
que a Escrivá de Balaguer.

Si las beatas necesitan
otro santo aragonés,
mejor quedaría Bruno
que el que inventó l'Opus Dei.

Ya lo veo en el retablo
con cara de picarón,
una mano en la bragueta
y otra en o pochón.

Bruno, Bruno, Bruno Fierro
aunque muy santo no fué,
yo mas devoción le tengo
que a Escrivá de Balaguer.

Coplillas para herir Zahoríes

2005-05-01T16:36:00.000-07:00

Por: Toni Calvo

¡Quirománticos perdidos
adivinos sin vergüenza
tarotólogos zumbados
peores que la influenza

pululan por todas partes,
con gorritos o sin ellos,
pon el ojo en la cartera
aunque lleven alzacuellos.

Adivinan el pasado
el presente y el futuro
pero no aciertan ni en broma
aunque lo digan seguro.

Ponen voces de ultratumba
y las caras cejijuntas
comisuras apretadas
y la lengua siempre en punta.

Están en todas las teles,
en cualquier página güé,
en papeles y en revistas,
en la Ser y en Radio Olé.

Y la peña les atiende
que eso es lo más llamativo
hacen caso de estos jetas
del místico colectivo.

Los hay que miran el ojo,
los hay que llevan arete
hay quienes miran oreja
y hay quien mira en el ojete.

Algo debemos tener
nosotros, la especie humana,
para tragarnos la sarta
de estupideces tan vanas.

Con frecuencia se nos llena
la gran boca que tenemos
diciendo que somos sapiens
¡Si valen estos baremos...!

Si se piensa dos minutos,
y aún con uno sobraría
no cabe en cabeza humana
la solemne tontería

de que por haber nacido
el tres o el cinco de marzo
tenga que tener cuidado
con los relojes de cuarzo.

No es de recibo, señores,
pensar que por ser acuario
no pueda tener trabajo
en el mundo agropecuario.

Todo esto mueve a risa
si no fuera por el hecho
de que hay algunos panolis
que no creen que sea barbecho.

Tienen la cara más dura
que un buey con erisipela;
yo les pido con respeto
que busquen honrada pela,

que con mucho cuidadito
todos los que andan zahoriendo
se metan sus predicciones
en algún sitio pudendo.

Estas coplillas aparecieron publicadas en EL ESCÉPTICO DIGITAL - Edición 2001 - Número 27 del 24 de Abril de 2001, acompañadas por la siguiente cita de Martin Gardner: "Una carcajada vale más que mil silogismos".

Tres Poemas Sin Título

2005-04-30T18:42:00.000-07:00

Por: Fredi Guthmann

En ai-je vu
Qui étaient nues
Rien que dans la peau de leurs lèvres
Quand elles souriaient
Qui portaient dans leurs yeux
Qu'elles dussent être nues un jour
Plus tôt leur saison
Ignominieusement vraiment nues
Avec leur triangle mate et la longue evanescence
Des cuisses filantes
En bas nues debout et offertes
Nues debout sous une porte cochère
En face d'un fleuve violent comme un monsieur
Dans la ville la nuit épaule contre épaule
Le fleuve qui coule plus obscènement
Pus animalement que mille regards de messieurs.

../.

Je viens d'un pays dont les yeux sont
toujours fermés
Au bord d'une mer qui se tient comme un animal
sur une jambe
perplexe
et qui guette
Et les paupières baissées
y perle une goutte d'androïde une
goutte d'oranger
Ah le luxe des tigres
nous prenait le soir en coup de vent
et nous étions emportés dans un parfum de chair mouchetée.

../..

La mère est partout
Elle est tout
Jusqu'à la moindre nuance de moi
Et de tous les "moi" ô hommes
Depuis l'aurore aux grilles d'atout
Jusqu'au bleu provisoire
Entre la jupe fleurie et la cuisse haute de la jeune fille
Que craindre, ô mère?
J'ai crié une trop grande guerre
Que diront les hommes des générationns apaisées
Des frères endigués
Des digues fraternisées?
Sinon sourire
Mais por retrouver ce soldat
Peut être sauront-ils se pencher vers la terre avec ses insectes
Vers le sang avec ses stratégies
Vers la mémoire avec ses riverains engloutis
Vers quoi de plus éternel que l'agneau inguérissablement?

Minha Doce Puta

2005-04-30T17:42:00.000-07:00

Por: Douglas Mondo

No olhar mais meigo,
nos lábios mais pecadores
pousei minhas venturas
e todas minhas dores
Aqueles seios puros quisera,
mas já foram bebidos
por todas as bocas da terra.
Pouco me importa.
Sou feliz quando abre a porta
e etérea se escancara
em pernas de formosura e vida torta,
Mesmo o cheiro barato em teu corpo
de perfume de esquina de mil homens,
não tiram o cristalino sorriso da tua infância.
E me lambuzo das tuas fantasia,
deposito meus versos em teu corpo
e te faço musa das minhas poesias
Minha doce menina puta!

En donde el tiempo pasado me detiene

2005-04-30T17:05:00.000-07:00

Por: Antonio Brañas

Paso la mano sobre todos
estos años transcurridos.
Una mano que no me reconozco,
ociosa casi siempre,
tejedora de telarañas
en sórdidos tugurios,
pulsadora de instrumentos
desechados.

La mano que, hoy domingo
paso sobre el tiempo ido
se mueve por su cuenta
en la luz fría,
margarita estallada.

Y si su impulso asusta
a las graves palomas
o su impiedad
da fuego a voces,
pinta letreros clandestinos,
abre la tierra en busca
de secretas consistencias
yo no
la culpo, pues
esta mano que paso sobre el tiempo
acabado anda en busca
de no sé qué hermanos,
no acierto qué aventuras.

Morir por las ideas

2005-04-29T16:24:00.000-07:00

Por: Georges Brassens

Morir por las ideas. La idea es excelente
Para mí que he estado a punto de morir por no haberlas tenido
Porque todos los que las tenían, multitud abrumadora
Aullando a la muerte me han caído encima
Han sabido convencerme y mi musa insolente
Abjurando de sus errores, se adhiere a su fe
Con una pizca de recelo sin embargo
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
De acuerdo, pero de muerte lenta

Juzgando que no hay peligro en el retraso
Vayamos al otro mundo vagabundeando
Porque, forzando el paso, llega quien se muere
Por ideas olvidadas mañana
Pues, si es una cosa amarga, triste
Devolver el alma a Dios está bien constatar
Que se ha hecho un camino falso, que se equivocó de idea
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
De acuerdo, pero de muerte lenta

Los san juan boca de oro que predican el martirio
Casi siempre, por otra parte, se retrasan aquí abajo
Morir por las ideas, es caso decirlo
Es su razón de vivir, no se privan
En casi todos los campamentos se ve que suplantarán
Pronto a Matusalén en la longevidad
Concluyo que deben decirse, en un aparte
"Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
De acuerdo, pero de muerte lenta

Ideas reclamando el famoso sacrificio
Las sectas de todo pelo ofrecen integrarse en pandilla
Y se plantea la pregunta a las víctimas novicias
¿Morir por ideas, es muy bello pero cúales?
Y como todas son parecidas entre ellas
Cuando se les ve venir, con una gran bandera
El sabio, vecilando, gira alrededor de la tumba
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
De acuerdo, pero de muerte lenta

Aún si bastasen algunas hecatombes
Para que al fin todo cambiara, que todo se arreglara
Desde que en tantas "grandes noches" caen tantas cabezas
Al paraíso sobre la tierra donde quedarán
Pero la edad de oro sin cesar se remite a las calendas
Los dioses siempre tienen sed, jamás tienen bastante
Y es la muerte, la muerte que siempre vuelve
Muramos por ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta.
De acuerdo, pero de muerte lenta

¡O vosotros!, los airados, ¡o! los buenos apóstoles
Morir pues los primeros, os cedemos el paso
Pero por favor, voto a tal dejad vivir a los otros
La vida es un poco su único lujo aquí abajo
Porque, en fin, la Camarada vigila suficiente
Ella no necesita más que su guadaña
No más danza macabra alrededor de los patíbulos
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
De acuerdo, pero de muerte lenta.

Mourir pour des idées

2005-04-29T16:21:00.000-07:00

Por: Georges Brassens

Mourir pour des idées, l'idée est excellente
Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eu
Car tous ceux qui l'avaient, multitude accablante
En hurlant à la mort me sont tombés dessus
Ils ont su me convaincre et ma muse insolente
Abjurant ses erreurs, se rallie à leur foi
Avec un soupçon de réserve toutefois
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,
D'accord, mais de mort lente

Jugeant qu'il n'y a pas péril en la demeure
Allons vers l'autre monde en flânant en chemin
Car, à forcer l'allure, il arrive qu'on meure
Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain
Or, s'il est une chose amère, désolante
En rendant l'âme à Dieu c'est bien de constater
Qu'on a fait fausse route, qu'on s'est trompé d'idée
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Les saint jean bouche d'or qui prêchent le martyre
Le plus souvent, d'ailleurs, s'attardent ici-bas
Mourir pour des idées, c'est le cas de le dire
C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent pas
Dans presque tous les camps on en voit qui supplantent
Bientôt Mathusalem dans la longévité
J'en conclus qu'ils doivent se dire, en aparté
"Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente"

Des idées réclamant le fameux sacrifice
Les sectes de tout poil en offrent des séquelles
Et la question se pose aux victimes novices
Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles ?
Et comme toutes sont entre elles ressemblantes
Quand il les voit venir, avec leur gros drapeau
Le sage, en hésitant, tourne autour du tombeau
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Encor s'il suffisait de quelques hécatombes
Pour qu'enfin tout changeât, qu'enfin tout s'arrangeât
Depuis tant de "grands soirs" que tant de têtes tombent
Au paradis sur terre on y serait déjà
Mais l'âge d'or sans cesse est remis aux calendes
Les dieux ont toujours soif, n'en ont jamais assez
Et c'est la mort, la mort toujours recommencée
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

O vous, les boutefeux, ô vous les bons apôtres
Mourez donc les premiers, nous vous cédons le pas
Mais de grâce, morbleu! laissez vivre les autres!
La vie est à peu près leur seul luxe ici bas
Car, enfin, la Camarde est assez vigilante
Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faux
Plus de danse macabre autour des échafauds!
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente.

537 C.U.B.A.

2005-04-24T14:01:00.000-07:00

Por: Orishas

Vengo de donde hay un río
Tabaco y cañaveral
Donde el sudor del guajiro
Hace a la tierra soñar.

Soy de Cuba,
Lo que impulso
Y que se pega,
Y cuando llega
No despega,
Pega, pega lo que puso
El Ruzzo en el discurso
Que Compay Segundo puso
Entre tus cejas.

Ahora la distancia queda.

Si de mi lengua estoy viviendo y calmando mi fiel tristeza
De qué forma quieres tú que yo detenga
La sangre de amor y patria que me corre por las venas,
Generaciones vieja y nueva de corazón sangre y pulmón.

Allá lejos dónde el sol calienta más
Olvidé mi corazón, un arroyo y un palmar.
Dejé mi patria querida hace más de un año ya,
Por más que me lo propongo mi herida no cerrará.

Vengo de donde hay un río
Tabaco y cañaveral
Donde el sudor del guajiro
Hace a la tierra soñar.

Extraño mi tierra querida
Hablar de ella ni lo intentes.
Todo el tiempo está en mi mente
La tengo presente, entiendes.
Me habla el corazón que no me miente, hermano.
Flotando ando pasando la mano, "mano"
Sobre el mapa de este mundo
Y desde lo profundo de mi corazón siento nostalgia,
Una extraña sensación como añoranza
De esta distancia
Que se interpone.
Que regresaré bien se supone
Y eso me pone el hombre más feliz por un segundo,
Ya lo cantó Compay Segundo.
Y yo de nuevo escucha el quejo de mi gente chico
Bien te lo explico
Cubano cien por ciento prototipo.

Me arrancaré el corazón y esperaré mi regreso
Para sacarlo otra vez y colocarlo en mi pecho.

Vengo de donde hay un río
Tabaco y cañaveral
Donde el sudor del guajiro
Hace a la tierra soñar.

Cayo Hueso
Saliom Pordo
Buenavista,
Miramar,
Alamar,
La Victoria,
Habana Vieja,
Barrio Nuevo,
Bejucal,
¿Dónde estás tú mi Rampa?
El sol que canta,
La catedral,
El Capitolio se levante en el oído de estas voces,
23 y 12,
Vedado,
Paseo del Prado,
Tus leones lado a lado,
Forman parte de mis tradiciones,
Mis emociones,
Eres tú mi Cuba,
Como tú ninguna.
Kabiosile
Soy Yoruba,
Que no quede duda,
Que si lloro es porque la extraño,
No ver mi Malecón,
A mis amigos de mi zona,
Los que nacieron conmigo,
Los que jugaron conmigo,
Recordarlos sin tenerlos me hace daño,
Año tras año
Sueño con volver a ver
A estos amigos que añoraba.
Color de la campiña cuando llueve.
El Morro, cañonazo a las nueve,
El que te quiere nunca muere,
No, jamás, jamás.

Vengo de donde hay un río
Tabaco y cañaveral
Donde el sudor del guajiro
Hace a la tierra soñar.

El Mundo

2005-04-24T12:13:00.000-07:00

Vaya desde este Gargantuario mi más sincero agradecimiento al poeta Cesar Cortijo por el envío de este magnífico Mundo, perteneciente al libro inédito LA REINA OSCURIDAD.

Sol y carne

2005-04-23T01:51:00.000-07:00

Por: Jean Arthur Rimbaud

¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
representó ya todos sus papeles.
En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.
El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.
Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso...

El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal
¡Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!

Segundos

2005-04-23T01:06:00.000-07:00

Por: Jean Arthur Rimbaud

Nuestros glúteos no son iguales a sus glúteos,
he visto a gente con cuernos, detrás de los vallados,
y a niños, cuando juegan libremente en el baño,
los planos y las huellas que ofrecen nuestros culos.

Más firmes, aunque a veces, con un dolor blancuzco,
y distintos niveles que entolda el emparrado
de los pelos. En ellas, sólo florece el raso
por su raja embrujada, raso largo y profuso.

Con una maestría que embriaga y maravilla
que sólo vi en los ángeles de las pinturas sacras
simulan un carrillo donde anida una risa.

¿Estar, así, desnudos, encontrar gozo y calma,
con la frente inclinada hacia su oronda dicha
y libres, los dos juntos, susurran una lágrima?

De bares y putas

2005-04-19T15:26:00.000-07:00

Por: Felix Rojas

Se desprende una parte de mi
en un laberinto sin fin
tus ideas se confunden con las mías
mas allá de las palabras y los gestos,
más allá de la realidad;
un respiro más,
un latido más,
a veces pareciera que el mundo se detiene
y quedan solo espacios vacíos
en mi espíritu;
las historias se repiten,
la luna se antoja,
la vida me desprecia
por carecer de sentimientos,
y no sé hacia dónde fueron
y no sé en dónde estás
no recuerdo tu rostro,
ni tu nombre;
el silencio de la noche
la complicidad del silencio
escondiendo tus gemidos
en los brazos de otro hombre;
la tensa calma
de quién bordea la locura
y espera ver caer
las ansias sobre el suelo;
el mundo en la ventana
esperando por mi
con el rostro oculto,
con la noche a cuestas
y el paso de los años
y las cicatrices en la tierra húmeda
causadas por la lluvia;
las gotas como dagas afiladas
mojando tus pétalos,
la savia aflora de las hojas
y la vida pasa;
la niebla arropa la luna
en su oscuro deseo de ser como el sol
los bares, las putas,
el precio del placer,
la extinción de la especie,
la supervivencia del mas apto;
la ciudad abre sus puertas
la noche abre sus ojos
ciegos al delito
llenos de deseo;
el caos deja sus fragmentos,
el viento trae tus recuerdos
rompiendo el equilibrio
arrastrándome al pasado
donde espera tu fantasma,
el moho de la ausencia;
los minutos se reciclan
moviendo el péndulo
me seduce la monotonía,
la agonía de los días cuando mueren;
se desliza por mis dedos
el olor de tu vestido
envolviéndose en el aire
mezclándose en el agua,
haciéndote mía
solo en mis pensamientos,
solo en mi espacio
solo en mi tiempo
solo en mis sueños,
solo en mi.

Llanto de las virtudes y coplas por la muerte de Don. Guido

2005-04-19T14:32:00.000-07:00

Por: Antonio Machado

Al fin, una pulmonía
mató a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dan!

Murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo, gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo
y un maestro
en refrescar manzanilla.

Cuando mermó su riqueza,
era su monomanía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza.

Y asentóla
de una manera española,
que fue casarse con una
doncella de gran fortuna;
y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones
de su casa,
escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.

Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofradía;
el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
-¡aquel trueno!-,
vestido de nazareno.
Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio.

Buen don Guido, ya eres ido
y para siempre jamás...
Alguien dirá: ¿Qué dejaste?
Yo pregunto: ¿Qué llevaste
al mundo donde hoy estás?

¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros,
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?

Buen don Guido y equipaje,
¡buen viaje!...
El acá
y el allá,
caballero,
se ve en tu rostro marchito,
lo infinito:
cero, cero.

¡Oh las enjutas mejillas,
amarillas,
y los párpados de cera,
y la fina calavera
en la almohada del lecho!
¡Oh fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal,
las yertas manos en cruz,
¡tan formal!
el caballero andaluz.

Crónica de los setenta

2005-04-17T12:02:00.000-07:00

Por: Bernardo Atxaga

Banales my love tus fulgurantes medias de seda
Banal también la fantasía del filtro dorado de ese cigarrillo
El recuerdo o bien tú, humo asustado
E igualmente frágiles el amor y el hogar de la araña
Sueños refugiados al abrigo de tejados de cartón

Palabras que sólo en los gabanes pueden durar como Nunca
Siempre o Corazón o el silbido de un expreso perdiéndose en la noche

Y tu mirada my love manzana helada
Entre los dientes de los perros callejeros por esas aceras
Pero no te desesperes
Diciendo soy tan ínfima como el botón de mi abrigo
Podemos inventar pequeñas mentiras mientras tanto
Un hombrecillo (por ejemplo)
Borracho en una taberna pintada de verde
Tocando el piano my love solamente para ti
Y de entre os dedos te nacen ánades salvajes
Cada vez que pronuncia tu nombre
Loa árboles por ejemplo, enloquecieron anoche
Creciendo hasta atemorizar las nubes
Por ejemplo el sol
Entra en nuestra casa como un hombre desnudo
Con su cargamento de mariposas

Y podemos también echar una moneda en la máquina
Para decir tonterías oyendo Only you
O si no my love si quieres
Cierra los ojos
Y piensa que somos Bonny and Clyde y tú con un vestido rojo
Iríamos a alguna isla si, por otro lado,
En algún lugar hubiera islas
O sumergirnos en los proyectos de este nuestro pueblo
Si hasta las más atrevidas utopías no fueran tan ruines aquí

Al fin y al cabo qué puede decirse de la vida
Vale tanto como la cháchara de los agentes de seguros
Y es tan estúpida como la amante del pintor de moda
Una tarde de domingo incombustible
Mencionas el pasado: la burbuja de agua de los orígenes
El sonido escondiéndose como una espía tras el telón de acero
Podemos repetir también algunas palabras sobre el futuro, ante
Ojos por ejemplo, adjetivos calificativos
Papel higiénico inagotable
Calzoncillos de colores
Los médicos poniendo al día el cáncer
Y los poetas fanfarrones
Y la revuelta de las hijas de los directores de bancos
No, my love
Los monos no conquistarán el planeta por desgracia

King Kong no llegará a esta ciudad
Y aprovechando la fuerza profética de la más antigua estrella
Crecerá todavía la esperanza
Y el geranio del balcón

(dijo Humphrey Bogart inclinando su sombrero)

Fandango

2005-04-15T09:46:00.000-07:00

Por: Pepe de la Matrona

con mi caballo careto
por la sierra galopando
contigo en mi pensamiento
mañana de un día claro
pienso alcanzar el firmamento

con mi galga, la verdina
y mi yegua entrepelá
me salgo a la serranía
y no hay quien disfrute más
pensando en ti, vida mía

cuando salgo a la campiña
llevo el potro galopando
el retaco prevenido
y en ti, morena, pensando

Verigüés fandango

2005-04-15T01:57:00.000-07:00

Por: Carlos Cano

Maruja Pérez Limón
natural de Salipón
de la provinsia de Sevilla
Con más plumas que un zorzá
y de cascos dislocá
jartica de Andalucía.

Una noche cogió el tren
y a los Madriles se fue
con pena en el corazón.

Artista de porvenir
a serví fue a Chamberí
y en "La Ballesta" acabó.

De Madrí saltó al Japón
que la contrató Pulpón
de artista fundamental.

Trabajó en un cabaré
en los artos de un toné
bailando por soleá.

Y en Nagasaki un inglés
la puso a Havi Metal
y alucinó de color.

Y se fue pá Nueva York
a triunfá en er Rocanró
iguá que los "Rolling Estón"

Verigüés fandango
egüivare yo fandango
guan, tu, tri fandango,
bailando fandango,
fandango cañí...
Guan mor taim fandango,
Biutiful fandango,
si yo m'arremango,
Ay, míster fandango,
fandango for me...

Maruja Pérez Limón
volvió pa'l 92
a la Expo de Sevilla.
Llamó a Jacinto Pellón
No sé cómo lo lió
que atrincó una casetilla.
Un chiringuito montó
pa enseñarles flamencó
a los giris con parné

No naino naino nano,
No naino naino nano,
er fandango verigües

Farolillos de papel
sevillanas a granel
¡que viva el arte andalú!

La niña, por fin, triunfó,
salió en la televisión
una noche en Canal Sur.

Peineta, bata de cola,
con la mantilla española,
¡Que está de moda la copla,
oye tú!

Señores, pasen a ver
Arsa, que toma, y olé...
¡Er fandango verigüés!

Verigüés fandango
egüivare yo fandango
guan, tu, tri fandango,
bailando fandango,
fandango cañí...
Guan mor taim fandango,
Biutiful fandango,
si yo m'arremango,
Ay, míster fandango,
fandango for me...

Verigüés fandango
egüivare yo fandango
guan, tu, tri fandango,
bailando fandango,
fandango cañí...
Guan mor taim fandango,
Biutiful fandango,
si yo m'arremango,
Ay, míster fandango,
fandango for me...

Tenebris Interlucentem

2005-04-15T01:38:00.000-07:00

Por: James Elroy Flecker

Un jilguero que andaba perdido
Cantaba en una rama ennegrecida en el infierno,
Hasta que todos los espectros recordaron bien
Los árboles, el viento, el día dorado.
Por fin supieron que habían muerto
Cuando escucharon música en esa tierra
Y alguien allí adelantó furtivamente una mano
Para atraer un hermano a su lado.

Los macarras de la moral

2005-04-15T00:48:00.000-07:00

Por: Juan Manuel Serrat

Sin prisa pero sin pausa,
como el «calabobos»,
desde las más tierna infancia
preparan el cebo:
«Si no te comes la sopa
te llevará el coco...»
«Los tocamientos impuros
te dejarán ciego...».

Y te acosan de por vida
azuzando el miedo,
pescando en el río turbio
del pecado y la virtud,
vendiendo gato por liebre
a costa de un credo
que fabrica platos rotos
que acabas pagando tú.

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Anunciando apocalipsis
van de salvadores
y si les dejas te pierdes
infaliblemente.
Manipulan nuestros sueños
y nuestros temores,
sabedores de que el miedo
nunca es inocente.

Hay que seguirlas a ciegas
y serles devoto.
Creerles a pies juntillas
y darles la razón
que: «El que no se quede quieto
no sale en la foto...»
«Quien se sale del rebaño,
destierro y excomunión».
Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Sin prisa pero sin pausa,
esos carcamales
organizan sus cruzadas
contra el hombre libre
más o menos responsable
de todos los males
porque piensan por su cuenta.
Sueñan y lo dicen.

Si no fueran tan temibles
nos darían risa.
Si no fueran tan dañinos
nos darían lástima.
Porque como los fantasmas,
sin pausa y sin prisa,
no son nada si les quitas
la sábana.

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Don Vito y la revuelta en el Frenopático

2005-04-14T17:36:00.000-07:00

Por: Kortatu

Revuelta en el frenopático,
el hombre del tiempo ahorcado
por haber informado:
granizos, rayos, truenos
y viento huracanado.
La asamblea de majaras
se ha reunido.
La asamblea de majaras
ha decidido:
Mañana sol.

El hombre del tiempo
les planto cara:
mañana hará el tiempo
que a mí me dé la gana.
Revuelta en el frenopático
el hombre del tiempo
ahorcado y
todo por haber jugado
al Telediario.

La asamblea de majaras
Se ha reunido.
La asamblea de majaras
ha decidido:
mañana sol
y buen tiempo.

Una negra que se bañaba

2005-04-14T17:03:00.000-07:00

Por: Anónimo

Pronto vendrá la mañana,
en que la neblina densa,
en que la neblina densa, ah, ah,
extienda su capa inmensa,
sobre la frondosa sabana.
Las islas americanas,
brillarán sobre los mares,
espaciosos horizontes,
brillarán sobre los montes, ah, ah,
el sol iluminará espaciosos horizontes.
Joaquinilla de mis pensamientos,
canta, canta despacito,
la guitarra pide al rasguear,
como el baile pide el puntear.
Una negra se bañaba,
en una hermosa mañana,
en una hermosa mañana,
que el cielo estaba de azul.
Mientras ella se bañaba,
yo la ropa la escondí
y cuando volvió a salir,
lloraba como una loca,
¡ay!, no lloraba por la ropa,
¡ay! ¡ay!, no lloraba por la ropa,
lloraba porque la ví.
Qusiera por un momento,
ser perlas de tus pendientes,
para decirle al oido,
lo que mi corazón siente.
Negra es la noche sin luna,
negra, que me causa espanto,
negras son las ilusiones,
negro es no tener fortuna,
¡ay!, pero más negro es quererte,
¡ay! ¡ay!, pero más negro es quererte,
sin esperanza ninguna.

La del Pirata Cojo

2005-04-11T00:40:00.000-07:00

Por: Joaquin Sabina

No soy un fulano con la lágrima fácil de esos que se quejan sólo por vicio,
si la vida se deja yo la meto mano, si no, aun me excita mi oficio.
Y como además sale gratis soñar y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas, a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel de todos los tipos que nunca seré.

Al Caponne en Chicago, legionario en Melilla, pintor en Bombanash, mercader en Damasco, costalero en Sevilla, negro en Nueva Orleans.

Viejo verde en Sodoma, deportado en Siberia,sultán en un harén, policía ni en broma, triunfador de la feria,gitanito en Jerez.

Tahur en Montecarlo, cigarrillo en tu boca,taxista en Nueva York, el más chulo del barrio y tiro porque me toca, suspenso en religión.

Confesor de la reina, banderilero en Cádiz,tabernero en Dublín, comunista en las Vegas, ahogado en el Titanic, flautista en Hammelin.

Pero si me dan a elegir entre todas las vidas yo escojo
la del cojo con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo,
el viejo truhán, capitán de un barco que tuviera por bandera
un par de tibias y una calavera.

Billarista a tres bandas, insumiso en el cielo, dueño de un cabaret, arañazo en tu espalda, tenor en Rigoletto, pianista de un burdel.

Polizón en tu cama, vocalista de orquesta, mejor tiempo en Lemans.

Cronista de sucesos, detective en apuros,conservado en alcohol, violador en tu sueños, suicida en el viaducto,guapo en un culebrón.

Morfinómano en China, desertor en la guerra,boxeador en Detroit, cazador en la India, marinero en Marsella, fotógrafo en Play-Boy

Semilla negra

2005-04-11T00:22:00.000-07:00

Por: Santiago y Luis Auserón

Ese beso entregado al aire es para ti
fruta que has de comer mañana.
Guarda la semilla porque estoy en el.
Y has de crecer en una tierra lejana.
Si me llevas contigo
prometo ser ligero como la brisa,
y decirte al oído
secretos que harán brotar tu risa.

Esos ojos detrás del cristal
son dos negros cautivos cruzando el mar.
Por la noche estaré solo en la selva
que voy a hacer
esperando a que vuelvas
Si me llevas contigo
prometo ser ligero como la brisa,
y decirte al oído
secretos que harán brotar tu risa.

Yo tengo un pensamiento vagabundo
y voy a seguir tus pasos por el mundo.
Y aunque tu ya no estás aquí
te sentiré por la materia que me une a ti.
por la materia que me une a ti.
por la materia que me une a ti.
por la materia que me une a ti.

Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.

Me dijo vente conmigo si quieres tu compartir.
Me dijo vente conmigo si quieres tu compartir
la fruta del porvenir , seremos buenos amigos.
Semilla Negra.
Semilla Negra.

Y en un barquito de ensueño alcanzaremos la orilla.
Y en un barquito de ensueño alcanzaremos la orilla.
Plantaremos la semilla en una tierra sin dueño
Y yo me voy contigo donde tú quieras ir.
Y yo me voy contigo china donde tú quieras ir.
Y aquí te traigo la semilla de este son para ti.
Que me la dio.....
Semilla Negra.
Ya me voy ya me voy así
Semilla Negra.

Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.
Semilla Negra.

El mañana efímero (A Roberto Castrovido)

2005-04-10T23:54:00.000-07:00

Por: Antonio Machado

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahito
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

El sastre de Ulm (1592)

2005-04-10T23:41:00.000-07:00

Por: Bertolt Brecht

-¡Obispo, puedo volar!
-le dijo el sastre al obispo-.
¡Fíjate, voy a probar!
-Y con algo como alas
el sastre subió al lugar
más alto de la catedral.
Pero el obispo no quiso mirar-.
-Como el hombre no es un ave,
eso es pura falsedad
-dijo el obispo del sastre-.
Nadie volará jamás.
-El sastre ha muerto -la gente
al obispo fue a informar-.
Fue una locura. Sus alas
se tenían que desarmar.
Y ahora yace destrozado
sobre la plaza de la catedral.
-¡Que repiquen las campanas!
Era pura falsedad.
¡Como el hombre no es un ave
-dijo el obispo a la gente-,
nunca el hombre volará!

Del libro Historias del Calendario, 1939

Cuando la pobreza entra por la puerta, el amor salta por la ventana

2005-04-10T23:12:00.000-07:00

Por: Manolo García, Quimi Portet

Bendeciré, sexta planta, puerta C.
En el ascensor mi vecinita huele bien.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Doña Foca va a la compra en zapatillas
hogar, comida y una cama.
Niños hambrientos, el abuelo nos dejó.
Ya no me besas nunca, ya no me amas.
Como voy a besarte, gorda y con bata.
En las paredes, estampas de la comunión,
jaulas con pájaros y una foto de mamá.
Otra vez sopa, caldo de sobre Sopicrem.
Tristes galletas del enano Catiplán.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Don Zapato lee el diario en el lavabo,
su mujer se llama Amparo.
Comida para perros, con vitaminas mil.
En la bodega dicen que no hay derecho,
con tanta celulitis, no es raro que si
la rutina entra por la puerta,
el amor salte por la ventana.
Doña Foca es una loca peligrosa,
tiene un pato en una palangana.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Don Zapato es un vejete espabilado,
se pasa el día en la cama.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Doña Foca es una loca peligrosa,
tiene un pato en una palangana.
Las gallinas picotean la basura.
Celia es tan pequeña y siempre pide arroz.
El protector de los pobres algún juguete le dió.
Su madre la vio nacer sobre paja y cartón.
Casas con techos de latón y suelos de barro,
manchas grotescas de humedad por las goteras.
Perros y niños bajo un chaparrón.
Ventanas sin cristal, entra el vendaval.